Jack Vance Das Gehirn der Galaxis

Aber der Rost hatte ein zähes Leben. Es war gar
nicht einfach, ihn zu vernichten und die Grundpflanzen
und die Flechten dabei nicht zu schädigen. Ein
Muster nach dem anderen an Viren, Hefepilzen,
Pflanzengiften und allen möglichen Dingen wurde
ausprobiert und nützte nichts. Alles wurde nacheinander
im Ofen verbrannt. Die Farbe der Grundpflanzen
veränderte sich von Braun-Grün zu Rot-Grün,
dann zur Jod-Farbe, und der stolze Bewuchs fiel zusammen
und verrottete.
Bernisty schlief nicht mehr, fluchte und trieb seine
Techniker an. »Ihr nennt euch Ökologen« schimpfte
er. »Eine einfache Aufgabe, den Rost zu vernichten,
aber ihr Pfuscher bringt das nicht zustande! Gebt mir
mal diese Kultur dort!« Baron reichte ihm die Kulturscheibe;
der Mann war selbst gereizt und hatte entzündete
Augen.
Endlich fand man eine Kultur von schleimigen
Schimmel, und zwei Tage später hatte man die Wirkstoffe
isoliert und Kulturen davon angesetzt. Nun
war die Grundvegetation völlig verrottet, und die
Flechten lagen herum.
Im Schiff herrschte fieberhafte Tätigkeit. Kulturgefäße
standen im Labor herum, sogar in den Korridoren.
Träger mit Sporen trockneten im Salon, im Maschinenraum,
in der Bibliothek.
Da fiel ihm Kathryn wieder auf, als er ihr zusah,
wie sie trockene Sporen und Verteilerschachteln auskratzte.
Er spürte, wie sie ihre Aufmerksamkeit ihm
zuwandte, doch er war zu müde, um zu reden. Er
nickte nur, drehte sich um und begab sich zum Labor.
Man verstreute den Schleimschimmel, doch es war
zu spät. »Na, gut«, sagte Bernisty, »dann müssen wir