Jack Vance Das Gehirn der Galaxis

seres ein. Es klang ein wenig herablassend, doch er
bemühte sich, in warmen Tönen zu singen und sein
Instrument besonders sehnsüchtig zu schlagen. »Ein
Fremder ist eine interessante Person, wenn man mit
ihm handelt. Seine Gewohnheiten sind nicht vertraut,
er erregt Neugier. Vor noch nicht zwanzig Minuten
betrat ein Fremder diesen faszinierenden Laden, um
seinen trübseligen Waldschrat gegen eine bemerkenswerte
und abenteuerliche Schöpfung von dir
auszutauschen.«
Der Maskenmacher streifte Thissell mit einem Seitenblick
und spielte ohne Worte eine Reihe von Akkorden
auf einem Instrument, das Thissell noch nie
gesehen hatte. Es war dies ein flexibler Sack mit drei
kurzen Röhren, die man zwischen den Fingern hielt.
Drückte man auf diese Röhren, zwang man die Luft
durch Schlitze, und es entstanden oboenähnliche Töne.
Thissell meinte, das Instrument müsse schwer zu
spielen und der Maskenmacher ein Virtuose sein, und
die Musik drückte jedenfalls äußerste Interessenlosigkeit
aus.
Mühsam entlockte Thissell seinem strapan ein paar
vergleichsweise kümmerliche Töne. Er sang dazu:
»Für einen Außenweltler auf einem fremden Planeten
ist die Stimme eines aus seiner Heimat wie Wasser
für eine welkende Pflanze. Eine Person, die zwei solche
Personen vereinen könnte, fände Befriedigung in
einem solchen Akt der Barmherzigkeit.«
Der Maskenmacher fingerte beiläufig an seinem eigenen
strapan, und brachte eine perlende Tonfolge
zustande. »Ein Künstler«, sang er ziemlich kühl,
»schätzt die Momente der Konzentration, und er legt
keinen Wert darauf, Banalitäten mit Personen von