Jack Vance Das Gehirn der Galaxis

knetete seine schmerzenden Finger. Seit seiner Ankunft
hatte er jeden wachen Moment mit den Instrumenten
verbracht: das hymerkin, die ganga, das zachinko,
der kiv, der strapan, das gomapard – auf jedem Instrument
hatte er zahllose Akkorde, neunzehn Tonleitern
und vier Tonarten und Intervalle geprobt, von
denen er auf seinen Heimatwelten noch nie gehört
hatte, Triller, Arpeggien, Schleifer, Klickpausen und
Nasalisation; dazu kamen noch Dämpfen und Erhöhen
von Obertönen, Vibratos und Heuler, die sogenannten
Wolfstöne, konkave und konvexe Akkorde.
Er übte wie besessen und mit einem fast tödlichen Eifer,
in dem sein angeborenes Vergnügen an der Musik
längst ertrunken war. Wenn er diese Instrumente
ansah, hätte er sie am liebsten in hohem Bogen in den
Titanic geschleudert.
Er stand auf, ging durch Salon und Speisesalon, an
der Kombüse vorbei und kam zum Vorderdeck. Dort
beugte er sich über die Reling und schaute hinab in
die Unterwasserställe, wo Toby und Rex, die Sklaven,
die Drachenfische für die wöchentliche Reise nach
Fan anschirrten. Es waren nur acht Meilen. Der jüngste
Fisch schien ziemlich verspielt zu sein und duckte
sich immer vom Geschirr weg. Sein schwarzes Maul
stieß durch das Wasser, und Thissell sah bestürzt in
das Gesicht: der Fisch trug keine Maske!
Thissell lachte ein wenig unbehaglich und fingerte
an seiner eigenen Maske herum, der Mondmotte.
Kein Zweifel, er paßte sich den Sitten auf Sirene an.
Es war bezeichnend, daß er sich beim Anblick des
nackten Fischgesichts erschüttert fühlte.
Endlich waren alle Fische angeschirrt. Toby und
Rex kletterten an Bord. Ihre roten Körper schimmer-