La Cerdanya - vall de Pi

274 La Cerdanya
El valle de La Cerdaña, es valle fecundo en pueblos de pequeñas
dimensiones.
Esceptuando Puigcerdá y algun otro, la mayor parte de esos
pueblos, más que pueblos son familias de casas reunidas por intereses
de familia; grupos de piedra reclinados en oasis de verdura, durmiendo
allí desde siglos el sueño de la montaña.
Vistos de lejos semejan hongos habitables extendidos á orillas
de la llanura; nidos de piedra que asoman las azuladas espaldas de
pizarra por encima del follaje y que con el campanario á cuestas del
mismo color de las casas y éstas del tono de la tierra, parecen incrustados
en el planeta por obra geológica de los tiempos, más que por
esfuerzo de los hombres.
De cerca todas las casas son parecidas. Las mismas paredes de
ocre en todas ellas; idénticos aleros; las mismas ventanas, con las
mismas macetas y las mismísimas flores; la era igualmente dorada
por el trigo; la bohardilla; exhalando el aroma de la hierva; las calles
solitarias todas ellas; humeantes las chimeneas todas al caer de la
tarde y las mismas voces del campanario y la misma quietud en
todas partes.
Un pueblo entre los demás (morada del genio del que vamos á
ocuparnos) se distingue por estar dividido por un rio como algunas
grandes capitales; lo mismo que París tiene casas en ambos lados
de la corriente (diez á un lado y ocho al opuesto con la iglesia y el
cementerio); un puente de madera une los dos barrios extremos y
contiguos, y entre el puente, la necrópolis y el rio se extiende la
plaza; una plaza ombreada por los sauces de la orilla, por dos
olmos más colocados allí exprofeso y con premeditación, y por un
pobre ciprés escuálido como un poste telegráfico mostrando su
esqueleto al viento con solo algunos mechones de verdura suspendidos
allá en las últimas ramas para abrigar tanto nervio como
tiene al descubierto.
Cerdanya i els seus pobles
Las diez y ocho viviendas (incluso el cementerio), están habitadas
la parte, aunque nadie lo creyera al verlas abandonadas todo el dia.
Solo al morir la tarde vénse desfilar por las calles sus habitantes volviendo
de las labores del campo y con ellos llegan esos ecos del paisaje
tan gratos al oído armonizados por la gran bóveda del firmamento.
La voz humana se purifica con el aire, y las sencillas canciones
de aquellos campesinos adquieren la sobriedad de lo grande y
majestuoso; el campaneo del rebaño que entra cabizbajo en los rediles,
suena como notas de la misma naturaleza, canta el agua también
con su voz inimitable y le acompaña la campana y de este conjunto
de voces y de sonidos se levanta el aroma de paz que se respira
en estos pequeños pueblos, acostumbrados á mirar el cielo todo
el dia y a dormirse bajo la gran cúpula de estrellas.
Entrada la noche se vé brillar la luz vagamente detrás de las ventanas
y como todo se apaga en este mundo y en nuestro pueblo no
hay más faroles que los astros, apagada la luz, acabada la broma y
sumida en la oscuridad la tierra, todo el mundo se duerme esperando
la claridad de la siguiente mañana.
¡Y qué bien se duerme en aquel rincón del mundo! Sin grandes
ambiciones, ni desmedidos afanes; sin fiebre de fortuna ni sed de
gloria; los buenos campesinos disfrutan de aquella descansada vida
soñada por el poeta. Allí la lucha por la existencia es monótona,
soñolienta, tranquila como un lago; allí no se conoce la fiebre de las
grandes capitales ni se agita el sistema nervioso; allí la neurosis no
se usa ni se abusa de la morfina, y el hombre allí duerme sin ensueños
y hace trabajar los músculos dejando en paz el cerebro.
Uno solo bulle, sueña y se agita en el fondo pacífico y tranquilo,
como una máquina en un desierto.
Es este el genio ignorado de aquel pueblo.
Santiago Rusiñol
Un genio ignorado