WALTER BENJAMIN: LA LENGUA DEL EXILIO - Universidad de Chile

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espacio aéreo del ensueño, mientras que el copista deja que el texto le dé
órdenes. 64
Citar es entregarse a la labor de copiar, entregarse y perderse en ella
irremediablemente. No es la voz del copista la que resuena, la que permea el texto;
no es su intención la que dirige ni la que produce; nada queda de él en lo que
escribe, salvo el escribir mismo, el ejercicio paciente, sagrado, de la reproducción. El
copista no puede más que someterse al mandato del texto que copia, dejarse guiar
por esa voz que habla en él y que sin embargo no es la suya. Hablando una palabra
que no es la propia, sometido a un mandato que no es el de su intención, el copista
no tiene autoridad alguna sobre aquello que copia, nada de lo que dice le
pertenece; a pesar de ser él quien escribe, eso que escribe no procede de él, tiene
su origen en otro lugar y en otro tiempo; y, más aún, él mismo, en el acto de copiar, se
debe a esa alteridad. No es el presente lo que en la cita se manifiesta, sino un
pasado el que se recupera. El presente da lugar al pasado y es, a la vez, producto
de él. El tiempo de la cita no es el tiempo de una identidad sino el instante a la vez
eterno y fugaz de la diferencia. El tiempo de la cita es ese tiempo-ahora donde el
pasado y el presente se interceptan, donde el flujo homogéneo y vacío de la
continuidad temporal se interrumpe, el instante en que todo acontecer se revela
como producto de una deuda, de un olvido, de una falta. Un pasado sólido, idéntico
a sí mismo, es impensable, como es impensable la cita de una plenitud. Algo ha de
faltarle al pasado para que el presente pueda citarlo, y la cita sólo es posible si el
presente es el tiempo de advenimiento de un pasado que reclama su consumación,
su redención. ¿Qué es entonces lo que el presente rescata en su cita del pasado? No
64 Walter Benjamin, Dirección única. pp.21-22.
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