FLORES PARA ALGERNON - Facultad de Psicología

Sacudió la cabeza.—Muchacho, lo que debían gustarte los cacahuetes cuando eras niño.Saltó de la cama y empezó a vestirse. Permanecí un momento acostado, mirándola.Iba y venía ante mí sin ninguna vergüenza ni inhibición. Sus senos eran firmes y redondoscomo los había pintado en sus autorretratos. Sentía unos deseos locos de atraerla yapretarla contra mí, pero sabía que era inútil. Pese a la operación, Charlie estaba aúnconmigo.Y Charlie tenía miedo de perder sus cacahuetes.24 de junio. Hoy me he corrido una extraña juerga anti-intelectual. Si me hubieraatrevido me hubiera emborrachado, pero después de la experiencia con Fay sabía quesería peligroso. En lugar de eso me fui a Times Square, de cine en cine, para ahogarmeen westerns y films de horror... exactamente igual a como hacía antes. Cada vez, viendoel film, me sentía vencido por la culpabilidad, salía a media película y me arrastraba hastaotro cine. Me decía que buscaba en los mundos imaginarios de la pantalla lo que mefaltaba en mi nueva vida.Y entonces, justamente ante el Keno Amusement Center, tuve una repentina intuición:supe que no eran los films lo que buscaba, sino el público. Quería a gente a mi alrededoren la oscuridad.Las barreras entre la gente son aquí muy delgadas, y si escucho bien siempre oigopasar algo. Ocurre lo mismo que en Greenwich Village. Y no es solamente porque mesienta cerca de los demás, ya que no siento lo mismo en un ascensor atiborrado o en elmetro a la hora punta. Pero, en una noche calurosa, cuando todo el mundo se pasea porlas calles o cuando estoy sentado en un cine, hay como un zumbido, y por un momentorozo a alguien y siento la profunda relación entre los individuos y la masa. En estosmomentos, todo mi ser está sensitivo y tenso, y una irresistible necesidad de participar meempuja a hurgar en los rincones oscuros y los callejones de la noche.Habitualmente, cuando me siento cansado de andar, vuelvo a mi apartamento y mesumerjo en un sueño pesado, pero esta noche, en lugar de volver a mi casa, fui a unpequeño restaurante. Había un nuevo lavaplatos, un chico de unos dieciséis años, y habíaalgo familiar en él, sus gestos, la expresión de sus ojos. Y cuando, retirando una mesa amis espaldas, dejó caer algunos platos.Se rompieron contra el suelo, enviando trozos de loza blanca hacia las otras mesas. Elchico se quedó allá, alelado, horrorizado, con la bandeja vacía en la mano. Lasexclamaciones y bromas de los clientes (gritos de «¡Hey, ahí van las ganacias!»...«¡Mazel tov!»... «¡Bueno, no va a trabajar mucho tiempo!»... que invariablemente parecenseguir al ruido de una vajilla al romperse en un restaurante) me confundieron.Cuando el dueño vino a ver lo que provocaba esta excitación, el chico se encogió ylevantó los brazos como para parar un golpe.—¡Vamos, vamos, estúpido! —gritó el patrón—, ¡no te quedes ahí como un pasmarote!Toma una escoba y barre todo esto. Una escoba... ¡Una escoba, idiota! En la cocina. Yrecoge todos los pedazos.Cuando el chico vio que no iba a ser castigado, su expresión asustada desapareció, ycuando volvió con su escoba canturreaba, sonriente. Algunos de los clientes másbulliciosos siguieron sus bromas para divertirse a su costa.—Por aquí, hijito, por aquí. Detrás mismo tuyo hay un trocito precioso...—Vamos, vamos, hazlo otra vez...—No es tan tonto como parece. Es menos cansado romperlos que lavarlos...Mientras los vacuos ojos del chico vagaban entre aquella gente que se divertía, a sucosta, empezó a sonreír poco a poco, y finalmente apuntó una risita insegura cuandoalguien le hizo una broma que no comprendió.