FLORES PARA ALGERNON - Facultad de Psicología

incluso si no tenemos plaza para ellos. El verdadero problema es que no hay plaza paranadie en ninguna parte. ¿Sabe cuántos tenemos en nuestra lista de espera? Milcuatrocientos. Y quizá tengamos plaza para veinticinco o treinta de ellos de aquí a final deaño.—¿Dónde están esos mil cuatrocientos ahora?—Con sus familias. En alguna parte afuera, esperando una plaza aquí o en alguna otrainstitución. Comprenda, nuestro problema de espacio no es el mismo que el de loshospitales repletos. Nuestros pacientes vienen generalmente para quedarse el resto de suvida.Mientras llegábamos al edificio nuevo de la escuela, una construcción de una solaplanta de cristal y cemento con grandes ventanas, intenté imaginarme lo que seríaencontrarme como paciente entre aquellos largos corredores. Me vi en medio de unahilera de hombres y muchachos esperando entrar en un aula. Quizá fuera uno de aquellosque empujaban a otro chico en una silla de ruedas, o que guiaban a uno por la mano, oque tenían a otro más joven entre sus brazos.En una de las clases de carpintería, donde un grupo de los mayores fabricaban bancosbajo la dirección de un profesor, se reunieron todos alrededor nuestro, mirándome concuriosidad. El profesor dejó su sierra y vino hacia nosotros.—Le presento al señor Gordon, de la Universidad Beekman —dijo Winslow—. Quiereechar una ojeada a algunos de nuestros pacientes. Piensa comprar el lugar.El profesor se rió y mostró a sus alumnos.—B-bueno, si p-piensa com-mprar ten-tendrá que comprarlo con nos-otros den-dentro.Y ten-drá que comp-prar más ma-madera para tra-bajar.Me enseñó el taller. Observé lo tranquilos que estaban todos los chicos. Se afanabanen su trabajo, lijando o barnizando los bancos terminados, pero ninguno hablaba.—Son m-mis chicos si-silenciosos, ¿sa-sabe? —dijo, como comprendiendo mi mudapregunta—. Sor-sordomudos.—Tenemos más de un centenar aquí —explicó Winslow— como parte de un estudioespecial financiado por el Gobierno Federal.¡Era increíble! Qué desprotegidos estaban, desarmados en relación con los demásseres humanos. Retrasados mentales, sordomudos... y sin embargo lijaban ardientementelos bancos.Uno de los chicos que estaba aserrando un tablón de madera en su banco de trabajodetuvo lo que hacía, tocó el brazo de Winslow, y señaló un rincón donde se secaban enestantes numerosos objetos ya terminados. Mostró un pie de lámpara en el segundoestante, después se señaló a sí mismo. Era un trabajo mal acabado, basto, con las pastasmal dadas y el barniz demasiado espeso y desigual. Winslow y el profesor se lo alabaronentusiásticamente, y el chico sonrió orgulloso y me miró, esperando también mis elogios.—Oh, sí —dije, pronunciando exageradamente las palabras—, es muy bueno... muybonito. —Lo dije porque él necesitaba oírlo, pero sonaba vacío en mí. El chico me sonrióy, cuando ya nos íbamos, se acercó y me tocó el brazo para decirme adiós. Sentí que laslágrimas acudían a mis ojos y tuve que esforzarme para dominar mi emoción hasta queestuvimos, de nuevo en el corredor.La directora de la escuela era una pequeña dama rolliza, maternal, que me hizo sentarante un gran gráfico con indicaciones caligrafiadas, mostrando los distintos tipos depacientes, el número de maestros que prestaban sus servicios en cada categoría y lostemas que se estudiaban.—Por supuesto —explicó—, ya no recibimos pacientes cuyo C.I. sea relativamenteelevado. Los C.I. de sesenta a setenta van cada vez más a las clases especiales de las