FLORES PARA ALGERNON - Facultad de Psicología

escuelas comunales, o a establecimientos particulares que se ocupan de ellos. La mayorparte de los que recibimos son capaces de vivir fuera, en pensiones o casas de familia, ytrabajan en tareas sencillas en granjas, talleres o lavanderías...—O en panaderías —sugerí.Frunció el ceño.—Sí, creo que podrían. Así que clasificamos a nuestros niños (yo los llamo a todosniños; sea cual sea su edad, todos son niños aquí), los clasificamos como limpios osucios. Esto hace la administración de sus cottages más fácil, dividiéndolos de estamanera. Algunos de los sucios son casos graves de lesiones cerebrales, los mantenemosen camas especiales, y allí estarán hasta el fin de sus días...—O hasta que la ciencia encuentre un medio de acudir en su ayuda.—Oh —dijo, mirándome con una sonrisa—, temo que estén ya más allá de toda ayuda.—Nadie está más allá de toda ayuda.Me miró, insegura.—No, no, claro, tiene usted razón. Hay que tener siempre esperanza.La había puesto nerviosa. Sonreí interiormente al pensar en su reacción si me traíanallí para ser uno de sus niños. ¿Sería limpio o no?De regreso al despacho de Winslow, tomamos café mientras charlábamos de sutrabajo.—Es un buen lugar —dijo—. No tenemos psiquiatra fijo, sino tan solo un consultor queviene una vez cada dos semanas. Pero es suficiente. Todos los componentes delpersonal psiquiátrico se dedican por entero a su trabajo. Hubiera podido contratar a unpsiquiatra, pero con el sueldo que hubiera tenido que pagarle puedo contratar a dospsicólogos... gente que no duda en convertir a esos pobres seres en parte de sí mismos.—¿Qué quiere decir con "parte de sí mismos"?Me estudió un instante, y en su tranquilidad hubo un asomo de cólera.—Hay montones de gentes que darían dinero o cosas así, pero muy pocas que esténdispuestas a dar parte de su tiempo o de su afecto. Eso es lo que quiero decir.Su voz se hizo áspera, y me señaló un biberón vacío en uno de los estantes de labiblioteca, al otro lado de la habitación.—¿Ve ese biberón?Le dije que al entrar en su despacho me había preguntado qué hacía allí.—Bueno, ¿cuántas personas conoce usted que estuvieran dispuestas a coger entresus brazos a un hombre adulto y darle el biberón? ¿Con el riesgo de que el pobre se leorine o haga sus necesidades encima suyo? Parece usted sorprendido. Desde la cúspidede su torre de marfil de investigador no puede comprender esto, ¿verdad? ¿Qué sabeusted lo que significa ser excluido de toda experiencia humana como lo han sido nuestrospacientes?No pude reprimir una sonrisa, y eso al parecer lo irritó, pues se puso en pie y cortóbruscamente nuestra conversación. Si vuelvo aquí para quedarme y descubre mi historia,estoy seguro de que comprenderá. Es un hombre que puede hacerlo.En el coche, alejándome de Warren, no sabía qué pensar. Una sensación gris y heladagiraba a mi alrededor... una especie de resignación. No era cuestión de rehabilitación, decuración, de conseguir que aquellos desgraciados recuperaran un día su lugar en elmundo. Nadie había hablado de esperanza. Era una sensación de muerte en vida... oincluso peor, de no haber vivido nunca realmente. Seres vacíos desde su origen ycondenados a permanecer marginados en el tiempo y en el espacio durante cada uno desus días.Me pregunté acerca de la encargada del cottage con su rostro manchado de vino, y elprofesor tartamudo del taller, y la maternal directora, y el joven psicólogo de aspectocansado, y hubiera querido saber qué los había conducido hasta allá, para trabajar ydedicarse a aquellos seres rudimentarios. Como aquel chico que tenía a uno de sus