La main froide

— Allons déjeuner, lui proposa Doc’ Brannigan. De toute
manière, il faudra que quelqu’un reste toujours à proximité des
bagages si nous ne voulons pas nous retrouver dépouillés. Monk
va assurer le premier tour de garde.
Une fois de plus, Dan examina les mallettes de métal brossé
entassées sur le carrelage en se demandant ce qu’elles pouvaient
bien contenir.
Laissant le lutteur absorbé dans la contemplation de l’écran
bleuâtre, ils se rendirent dans la salle à manger et
commandèrent de quoi se restaurer. De la purée de haricots
rouges frite et des tacos, qu’ils firent passer à l’aide de deux
Corona au citron vert qu’on leur amena, un quartier de fruit
glissé dans le goulot.
— Nous pousserons une reconnaissance jusqu’à l’hacienda
tout à l’heure, chuchota Doc’. Je veux m’assurer que le chenil est
en bon état et qu’on pourra y boucler le fauve le moment venu.
Sinon, il faudra prévoir de le réparer en quatrième vitesse.
— Vous comptez vraiment tenir Dust prisonnier pendant
plusieurs jours ? s’étonna Dan.
— Oui, fit Brannigan. On ne peut pas le tuer. Ce serait
suspect. J’espère l’affamer assez pour l’amener à avaler de la
viande additionnée de soporifique.
— Vous n’y arriverez pas, déclara sèchement Dan. Il a été
dressé à n’accepter de nourriture que de la main de son maître.
Il préférera jeûner.
Doc’ secoua négativement sa vieille tête en émettant un petit
rire moqueur.
— Ça c’est ce qu’on raconte dans les écoles de dressage, dit-il
avec un sourire. Mais il existe des méthodes pour vaincre le
conditionnement des molosses. Les commandos les utilisaient
pendant la guerre, et elles fonctionnaient très bien.
— Ah oui ? grogna Dan, incrédule. Et elles consistent en
quoi ?
— À appâter la bête avec quelque chose qui le fait
véritablement disjoncter. Une odeur hormonale puissante, plus
exactement une phéromone inscrite dans son instinct. Pendant
la guerre du Pacifique, on empoisonnait les chiens des Japonais
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