La main froide

— Le problème c’est qu’il va falloir descendre jusqu’à
Mexico. C’est là-bas que tout se tient, les producteurs, les
studios. C’est pas en restant dans ce trou qu’on pourra signer un
contrat. Va falloir se remettre en route, les gars.
— Mais… la mission ? hasarda Doc’. On est ici pour s’occuper
d’Adam Smart, tu te rappelles ?
— On s’en fout du père Smart, grogna Monk. Pourquoi
prendre des risques ? Dès demain on fout le camp, direction
Mexico ! Et à nous la gloire !
Dan et Doc’ Brannigan attendirent le soir dans un état de
grande nervosité. Monk ne faisait pas mine de se calmer. Il
cherchait maintenant un nom de guerre capable de rivaliser
avec ceux dont s’affublaient les catcheurs mexicains : Le Serpent
à Plumes ? Le Tigre des Andes ? Le Grand Sacrificateur ? Le
Boucher Maya ?
Quand il eut épuisé ses ressources imaginatives, il s’isola
dans la salle de bains pour recopier sur son corps les
idéogrammes du « parchemin millénaire ». Dan, qui le
surveillait par l’entrebâillement de la porte, serrait les dents
chaque fois qu’il voyait la lame de rasoir entailler la peau du
lutteur. Monk paraissait n’éprouver aucune douleur, à la
manière de ces camés aux terminaisons nerveuses engourdies
par le PCP. Le sang coulait sur ses cuisses, tachant le carrelage.
À la brusque fraîcheur de l’air, ils comprirent que la nuit
tombait ; au Mexique il faisait assez froid dès que le soleil
disparaissait à l’horizon. Doc’ Brannigan se décida à ouvrir l’une
de ses mystérieuses valises et y préleva un pot à confiture rempli
d’une pommade rosâtre.
— Passez-vous cette merde sur le corps, dit-il. En insistant
bien sur les aisselles et l’entrejambe, c’est mon fameux baume à
l’anis. Avec ça le chien ne devrait pas vous identifier.
Dan obéit. Le produit n’empestait pas trop l’absinthe, on
pouvait le confondre avec l’un de ces liniments dont abusent les
sportifs.
— On pensera que vous sortez d’une officine de massages
coquins, observa Doc’. Ne vous inquiétez pas. Il faut se
préparer, la Fleetwood ne va plus tarder.
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