La main froide

eurent-ils le temps de mettre pied à terre que Manuel sortit des
buissons. Il sentait la bière et paraissait d’une humeur de dogue.
Tout de suite il se mit à gesticuler en direction des fourrés,
brandissant sa torche électrique comme une massue. Il parlait
très vite, en spanglish, cet idiome approximatif né d’un mélange
d’espagnol et d’anglais, qu’on appelait aussi le Chicano. Comme
tous les Angelenos, Baby Monk avait fini par devenir plus ou
moins bilingue, mais Dan ne comprenait qu’un mot sur quatre.
— Il m’a tué Zoltan ! rugit enfin Manuel. Hijo de la
chingada ! Mon meilleur passeur ! Vous saviez que ça risquait
d’arriver ! Vous ne m’avez pas prévenu, c’est déloyal… Il faut me
payer le prix du chien mort !
Monk jura et leva le poing. Malgré l’obscurité, Dan devina
que le cousin Paco se glissait dans les fourrés, ouvrait le hayon
du break de Manuel pour y prendre quelque chose. Sans doute
un fusil de chasse à canon scié.
— Écoutez ! coupa l’imitateur. On ne pourra vous payer que
si nous parvenons à récupérer le paquet… Vous comprenez ? Le
paquet représente tout ce que nous possédons. Il faut retrouver
la trace du chien.
— De toute façon c’était bien mon intention ! vociféra
Manuel. Je vais capturer ce salopard et le dresser à coups de
fouet.
— Il est dangereux… se crut forcé de préciser Dan.
— Connerie ! siffla Manuel en crachant à ses pieds. J’en ai
dressé de plus durs. J’ai un compte à régler avec lui, mais je ne
sais pas quelle direction il a pu prendre.
— Moi, j’ai mon idée, murmura Dan. Je peux vous conduire
là où il se rend, mais il faudrait partir tout de suite, il a
beaucoup d’avance.
Manuel lui jeta un regard par en dessous. Il semblait peser le
pour et le contre. L’envie d’en découdre fut la plus forte.
— Mierda ! lança-t-il. Je vais le prendre, je lui casserai toutes
les dents avec une trique, puis je lui couperai les oreilles et je les
lui ferai bouffer !
Il lança une bordée d’ordres confus à son cousin.
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