La main froide

version banlieusarde de Graceland, la propriété d’Elvis. Comme
le King, ils se nourrissaient presque exclusivement de beurre de
cacahuète et de sandwiches à la banane.
L’un des trois – Wigs ? Curl ? Faro ? – s’approcha de la
Camaro dont il entreprit de crever les pneus au moyen d’un
couteau de chasse. Dan ne dit rien, c’était inutile, protester les
aurait ravis. Coleman s’agita entre les bras de son rocking-chair.
— Salopards ! lança-t-il de sa voix éraillée. Vous êtes chez
moi ici, foutez le camp ! Des bandits j’en ai fréquenté alors que
vous n’étiez même pas nés. J’ai mangé des donuts et bu le café
avec Bugsy Siegel, j’ai joué dans les soirées privées de Gus
Greenbaum. Merde ! Vous n’êtes rien à côté de ces gens-là ! De
la crotte de mouche. Tirez-vous !
Les trois hommes ne parurent même pas l’entendre. Côte à
côte, ils articulaient des mots inaudibles sans proférer un son,
comme s’ils désiraient qu’on lise sur leurs lèvres. Ils avaient l’air
d’un trio de muets récitant en chœur une poésie dans un show
télé réservé aux infirmes. Dan sut d’emblée que le message lui
était destiné, il s’efforça de le décrypter :
Alors, lut-il, tu t’es enfin décidé à avaler ta langue ?
— T’excite pas grand-père, lança enfin le plus grand des
trois, c’est mauvais pour ton asthme. Quand on garde la bouche
ouverte trop longtemps, dans ces régions, on se remplit les
poumons de poussière. On ne vient pas pour toi, mais pour ton
copain. On est là pour lui faire passer une visite médicale.
— Tas de salauds ! gronda Coleman.
— On est inspecteurs de santé, continua l’homme en noir.
Notre boulot, c’est de nous assurer que ton camarade est bien
muet. On nous paye pour ça. Tu sais qu’il ne faut pas le laisser
parler, n’est-ce pas ? Sa voix est dangereuse. Presque
cancérigène. Ceux qui ont commis l’erreur de l’écouter en ont
terriblement souffert.
Il ne mentait pas. Debbie Marlowsky, une journaliste de
CNN, qui avait interviewé Dan trois mois plus tôt, avait eu les
tympans crevés au tire-bouchon alors qu’elle se faisait
« permanenter » chez Bartoldi, sur le Strip. Deux hommes
vêtus de noir l’avaient maintenue sur le siège du coiffeur
pendant qu’un troisième lui enfonçait son tortillon de métal
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