La main froide

Maggy Crainshaw, une blonde un peu poupine d’une trentaine
d’années qui assurait la surveillance de la piste traversant le
désert.
— Merde, souffla-t-elle en libérant la portière du côté
passager. C’est toi ? Tu t’es encore fait passer à tabac ? Monte, je
vais te ramener en ville. Tu veux que je te conduise à l’hosto ?
— Non, soupira Dan en s’installant prudemment sur le siège.
Je n’ai pas d’argent pour payer la facture, laisse, un peu de glace
fera l’affaire.
— Y’a de l’Anacin dans la boîte à gants, fit Maggy en
redémarrant. La Thermos est là. Ils t’ont encore coincé ?
— Oui, j’étais avec Coleman. Ils essayent de me pousser à
bout. Peut-être qu’ils espèrent que je me suiciderai.
La jeune femme crispa les mains sur le volant. Elle fixait la
route, l’air gêné. Comme beaucoup de femmes-flics, elle avait
tendance à s’empâter. Elle mangeait mal et beaucoup, pour se
donner du volume et paraître plus impressionnante. C’était
inconscient. Certaines se mettaient au culturisme, mais les
beignets, les chili-dogs, et le café noir bien sucré agissaient
encore plus vite, vous enrobant la ligne des épaules d’une
épaisse couche de lard qui vous donnait un profil de catcheuse.
Le soleil du désert lui avait tanné la peau, creusé les pattes d’oie,
et elle affichait cinq ans de plus que son âge véritable en
essayant de s’en moquer. Ici, le cancer de la peau faisait des
ravages dans les rangs des adeptes de la bronzette.
— Pourquoi tu ne portes pas plainte ? demanda-t-elle
rageusement.
— Ça servirait à quelque chose ? ricana Dan. Maggy, ce truc,
c’est politique. Ucks est sénateur, on ne prouvera jamais que les
persécutions ont été ordonnées par lui. Il compte beaucoup de
partisans parmi les flics, je le sais. Tu le sais aussi. Il n’y aura
pas d’enquête, le dossier finira au fond d’un tiroir, et je serai
bon pour une dérouillée de plus.
— Alors tire-toi loin… riposta la jeune femme. Avec tes
cordes vocales en caoutchouc tu peux sûrement trouver du
boulot à Hollywood, dans le cinéma, faire des voix de dessin
animé.
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