La main froide

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Il se réveilla en pleine nuit, en proie à une angoisse
incontrôlable, une certitude de danger absolu et imminent.
Quand il ouvrit les yeux, la chambre était plongée dans les
ténèbres, et il mit un certain temps à comprendre que la
respiration haletante qui résonnait dans ses oreilles n’était pas
la sienne. C’est alors qu’il vit les yeux du chien, au pied du lit,
deux boules phosphorescentes en suspension dans l’air. La
terreur l’empêcha de bouger. Plus tard, il songea que c’était
probablement cette inertie qui l’avait sauvé de l’égorgement. La
bête ne bougeait pas. Elle aurait pu être empaillée, sculptée
dans un bloc de charbon. On l’entendait seulement respirer
tandis que sa gueule béante exhalait une odeur de viande.
Dan, toujours nu, les bras le long du corps, ne s’était jamais
senti aussi vulnérable. Il n’osait esquisser le moindre geste de
peur de provoquer une riposte fulgurante de l’animal. Il se
maudit d’avoir oublié de décrocher la passerelle, mais la fatigue
l’avait fauché par surprise, ne lui laissant pas le temps de
s’organiser pour la nuit.
Il n’était pas très difficile d’imaginer ce qui s’était passé
ensuite : Adam Smart, de retour à la maison, avait libéré le
chien qui s’était empressé de courir à la cabane, attiré par
l’odeur de l’étranger. La bête n’avait eu qu’à grimper la
passerelle et à soulever le loquet avec son museau pour entrer
dans la baraque. Depuis combien de temps était-elle là, à le
surveiller ?
Dan ne savait que faire. Appeler ? Essayer d’amadouer le
fauve ? Il n’avait guère envie de se lancer dans une telle
entreprise.
Il resta ainsi pendant une heure, à suer sur sa paillasse,
n’osant pas même poser les mains sur son pénis exposé. Il avait
entendu dire que c’était toujours à cette partie de l’anatomie que
s’en prenaient les chiens d’attaque, par instinct, parce qu’ils
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