La main froide

— Yo ! déclara-t-il alors que retentissait la musique du
générique de fin, je pourrais jouer dans une série comme ça, je
serais meilleur que lui… Je devrais peut-être passer une
audition, non ? Il me faudrait juste une cagoule et une sorte de
cape. Un costume, quoi ! Y’a sûrement un tas de pognon à se
faire avec la télé… et c’est sans risque !
— Tu n’es pas Mexicain, objecta Dan que l’enthousiasme du
lutteur commençait à inquiéter.
— Et alors ? grogna Monk. Sous la cagoule est-ce que ça se
voit ? Suffirait que je me passe la couenne à l’auto-bronzant et le
tour serait joué. Non, ce qui est important, c’est le costume.
Cette constatation parut le plonger dans un abîme de
réflexion, et il conserva les sourcils froncés durant une bonne
demi-heure, comme s’il échafaudait une stratégie complexe. De
temps à autre, il parlait à mi-voix, sans même en avoir
conscience, et esquissait des dessins du bout de l’index sur la
toile de son oreiller.
— Essayons de nous reposer, lança Doc’. La route a été
longue et la nuit risque de l’être encore davantage. Le mieux
serait de dormir en attendant le soir.
Dan était de cet avis. Il se laissa choir sur le lit de planches et
ôta ses chaussures. Le ventilateur tournait au-dessus de sa tête,
trop lentement pour apporter un peu de fraîcheur. Il ferma les
yeux en se répétant qu’il avait tort de céder à la fatigue, et qu’il
aurait été plus sage de surveiller Monk pour l’empêcher de faire
une bêtise, mais il était trop fatigué pour résister. Il s’endormit,
bercé par le crincrin du violon aux cordes en fil de fer.
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