La main froide

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Au cœur de l’hacienda, Seth Brannigan resta un long
moment à fixer le combiné du téléphone qu’il venait de
raccrocher. Il était incapable de se décider à bouger. La
perspective du retour imminent de Dust le paralysait de terreur.
Il s’était bien évidemment empressé de boucler tous les volets
dès que le chien avait pris la fuite, mais il n’avait aucune
confiance dans les différents systèmes de fermeture trop
artisanaux. Depuis dix minutes il se répétait qu’il serait plus
prudent de nouer de la ficelle autour des loquets, et de glisser
des coins de bois au bas des portes, mais il ne remuait toujours
pas. Il avait allumé toutes les lampes dès que le ciel s’était
assombri, et depuis lors, moustiques et phalènes
tourbillonnaient autour des ampoules électriques, s’y grillant les
ailes. Doc’ avait froid ; le sang avait déserté ses mains et ses
pieds, toutefois il restait là, assis sur son ridicule petit cul
osseux, au bord d’une chaise de paille, l’oreille tendue pour
guetter l’arrivée du chien.
« C’est inutile, se répétait-il. Tu n’entendras rien. Tu es trop
vieux pour ça maintenant. À moitié sourd… Il est bien loin le
temps où tu repérais l’approche d’un japonais au simple
crissement que produisaient ses bandes molletières quand il
s’agenouillait. »
— Il ne fallait pas me laisser tout seul ! lança-t-il à voix haute
sans trop savoir à qui il s’adressait.
Il se ratatina aussitôt, confus de s’être une fois de plus laissé
aller. Cette petite honte lui permit de se ressaisir et il trottina
jusqu’à la porte principale pour vérifier que les différents
loquets étaient bien poussés. Malgré cela il ne se sentait pas en
sécurité. Au fil des heures, il en était venu à affubler Dust de
pouvoirs paranormaux. Il n’aurait pas été outre mesure étonné
de le voir enfoncer le battant tel un rhinocéros chargeant, corne
basse.
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