La main froide

13
Dan rongeait son frein. Depuis qu’ils avaient atteint les
faubourgs de Tijuana, Monk ne cessait de s’inventer des
prétextes pour différer le moment de passer la frontière. Il avait
d’abord fallu prendre le temps de déjeuner au centre
commercial du Downtown Shopping District, puis de flâner au
long des rues à la recherche des salles de catch où s’affrontaient
des lutteurs aux déguisements invraisemblables, où des filles
nues se débattaient dans des bacs de boue vêtues d’un simple
string… Baby Monk examinait les programmes, les photos,
hochait la tête, et sortait sa cagoule de sa poche pour procéder à
des comparaisons. Dan le suivait, la valise de métal à la main,
n’osant abandonner le bagage dans la camionnette. Au fil des
heures sa nervosité augmentait et il tremblait de se faire arrêter
par une patrouille de police. N’avait-il pas l’air bizarre, ainsi
planté sur le trottoir, avec cet attaché-case en aluminium ?
— Est-ce qu’il y a quelque chose de prévu ? demanda-t-il
pour la cinquième fois à son compagnon. On ne va tout de
même pas se présenter à la douane, la valise sur les genoux ? Tu
imagines ce qui se passera s’ils nous demandent de l’ouvrir ?
Il songea qu’au moins, s’ils s’étaient déplacés en ambulance,
ils auraient pu prétendre convoyer des organes en vue d’une
greffe attendue de l’autre côté de la frontière… C’était tiré par
les cheveux, mais toujours plus crédible que ce qu’ils
s’apprêtaient à faire.
— Te bile pas, maugréait Monk, tout a été calibré au petit
poil. Regarde plutôt les affiches et cherche des idées pour mon
costume.
— Il y a un compartiment secret dans la camionnette,
chuchota Dan plein d’espoir. Un compartiment secret où on
cachera la valise. C’est ça ?
— Arrête de me les casser, grogna Monk, tu ne vois pas que
j’étudie les costumes ?
202