La main froide

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Un peu avant d’arriver à L.A ils se perdirent dans les Santa
Monica Mountains parce qu’ils avaient voulu emprunter des
chemins de traverse, et le pick-up donna subitement des signes
de fatigue. Dan s’interrogeait sur la nécessité de ramener ce
véhicule volé au repaire. Il tremblait à l’idée qu’un contrôle de
police pourrait les faucher là, si près du but. Il suffisait d’un
rien : d’un motard trop curieux désireux d’inspecter cet engin
poussif, et qui réclamerait les papiers de la guimbarde.
Comment réagirait Monk en cas d’arrestation ? Ne serait-il pas
tenté de supprimer le flic importun ? Dan ne voulait courir
aucun risque. En abordant les virages de Mulholland, il suggéra
qu’il serait plus prudent de flanquer le vieux Ford dans le
précipice bordant la route. Une épave de plus n’étonnerait
personne dans ce paradis des chauffards déjà peuplé de
carcasses de voitures carbonisées. Baby Monk n’appréciait
guère la marche, mais il finit par se rendre aux raisons de
l’imitateur. Ils firent du stop, d’abord sans succès en raison de
leur mise dépenaillée, puis un camion transportant des maçons
Chicanos les ramassa pour les jeter aux abords du jardin
« spéléologique » des cavernes de La Brea. Ils retrouvèrent la
manufacture de cigares avec un soulagement intense, et leur
premier réflexe fut de courir se décrasser dans la cabine de
douche en tôle des anciens vestiaires. Il régnait une chaleur
d’étuve sous la verrière éclairant la table de travail, et ils se
remirent à suer dès qu’ils se laissèrent tomber sur une chaise.
Ils n’éprouvaient pas le besoin de parler. Ils fixaient tous deux la
valise de tôle dont les flancs se couvraient de buée. Dan
retrouvait soudain cette espèce d’excitation étrange, faite de
peur et de joie mêlée, qui assaille chaque artiste avant d’entrer
en scène. Il savait d’ores et déjà que ce serait pour ce soir, et que
douze heures à peine les séparaient du grand saut. D’un seul
coup, les choses prenaient une importance étrange, comme s’il
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