La main froide

Ils se levèrent pour se rapprocher de la porte. Quelqu’un
gratta le bois, de l’autre côté. « C’est moi », chuchota la jeune
femme. Monk tira la clef de sa poche et déverrouilla le battant.
Dorana se faufila dans l’entrebâillement. Elle avait le souffle
court, comme si elle s’arrêtait juste de courir.
— Je l’ai, fit-elle dans un murmure qui semblait un
gémissement.
— Putain ! grogna Monk, j’y croyais plus.
Dorana avança, les mains tendues devant elle, dans l’atelier
qu’éclairait seulement une bougie fichée sur une écuelle. Dan la
prit par le bras pour la guider car ses yeux étaient depuis
longtemps habitués aux ténèbres.
— Je vais sortir les sacs, annonça Monk en s’agenouillant sur
le plancher. On va en avoir pour un bon moment à faire le
partage mais je ne crois pas que les flics repasseront ce soir.
Il écarta fébrilement les lattes qui recouvraient le trésor et
extirpa les paquets tassés dans le trou. Dan s’accroupit à son
tour. Des frissons couraient sur sa peau. Il posa ses mains à plat
sur ses cuisses pour dissimuler leurs tremblements. Dorana
racontait à mi-voix la manière dont elle s’y était prise pour
obtenir la combinaison, mais personne ne l’écoutait. L’acier des
cadenas brillait dans la lumière jaune de la bougie. Les douze
sacs furent enfin alignés sur le sol. Le bruissement des billets
avait à présent quelque chose d’insupportable. Dorana ouvrit
son réticule pour y prendre une feuille de papier qu’elle posa
dans la tache de lumière. Dan déchiffra une suite de nombres.
— Voilà, annonça-t-elle d’une curieuse voix de petite fille. Ce
doit être ça. À trois on ira plus vite.
Puis elle fronça les sourcils et parut enfin s’apercevoir de
l’absence de Doc’ Brannigan. Dan devança sa question en lui
expliquant que le vieillard était mort d’une crise cardiaque. Il lut
sur son visage qu’elle ne le croyait pas.
« Elle pense que nous l’avons tué, songea-t-il. Pour que les
parts soient plus juteuses. »
Il aurait voulu dire quelque chose, mais Dorana se recula
imperceptiblement.
— On s’en fout ! gronda Monk. Merde ! On ne va pas faire
une veillée mortuaire. Il faut ouvrir les sacs !
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