Meredith Gentry 1 - CloudMe

histeria ou sair gritando de um ambiente. Tinha aprendido a observar as coisas
mais horríveis e a fazer comentáios secos e educados.
Doyle tomou a pergunta ao pé da letra.
-Não sei, princesa, mas será interessante descobrir os limites de seu poder.
Estava em desacordo, mas não rebati o comentário, porque não podia
pensar em um comentário suficientemente seco e educado para cobrir a
situação. Os chiados afogados continuavam com o mesmo ritmo que a
respiração daquela massa de carne. Nerys era imortal. Meu pai tinha feito o
mesmo uma vez a um inimigo da rainha. Andais guardou aquela bola de carne
em um arca, em sua quarto. Periodicamente, alguém a encontrava em sua
cama. Que eu saiba, nunca ninguém perguntou o que fazia fora do arca. Um
simplesmente a agarrava, devolvia-a à arca, fechava esta e lutava contra as
imagens que lhe passavam pela cabeça quando encontrava essa bola de carne
na cama da rainha.
-Sholto pediu que desse morte a Nerys. Faça, assim poderemos sair daqui.
Mostrei-me desinteressada, aborrecida inclusive. Pensei que, se tinha que
estar de pé ali escutando durante muito tempo como gritava aquela coisa, me
uniria a seus gemidos.
Ainda de joelhos, Doyle me ofereceu a espada, sustentando-a pelo fio.
-É sua magia: mata-a você.
Olhei o punho de osso, os três corvos e seus olhos adornados com jóias.
Não queria fazer aquilo. Olhei o fio durante outro minuto, tentando pensar em
como sair da situação sem mostrar debilidade. Não me ocorreu nada. Se me
começasse a gritar, a tormenta de Nerys seria em vão. Eu ganharia um novo
título, mas não a reputação de como o tinha conseguido.
Agarrei a espada e amaldiçoei ao Doyle por me oferecer isso. Deveria ser
fácil de fazer. Seu coração estava pulsando em um lado da bola. Afundei a
espada nele e começou a brotar sangue. O coração deixou de pulsar, mas os
chiados não se detinham.
Olhei aos dois homens.
-Por que não está morta?
-É mais difícil matar a um sluagh que a um sidhe-disse Sholto.
-Muito mais?
Encolheu-se de ombros.
-É você quem está matando.
Então, odiei para os dois, porque me dava conta finalmente de que se
tratava de uma prova. Se me negasse a matá-la, eram capazes de deixá-la
com vida, e isso era inadmissível. Não a podia deixar assim, sabendo que
nunca envelheceria, nem se curaria, nem morreria. Simplesmente, continuaria
existindo. Neste caso a morte era uma expressão de misericórdia; qualquer
outra coisa era uma loucura, para ela e para mim.
Cravei a espada em todos os órgãos vitais que encontrei. Sangravam,
deixavam de funcionar, e mesmo assim o chiado continuava. Finalmente,
levantei a espada com as duas mãos por cima da cabeça e comecei a
esfaqueá-la. Ao princípio, fazia uma pausa entre cada estocada, mas os
chiados não cessavam no interior daquela bola de carne. Em algum momento,
depois da décima estocada, ou da décima quinta, deixei de fazer pausas,
deixei de escutar, limitei-me a cravar a espada.
Tinha que deter o chiado. Tinha que matá-la. Meu mundo se estreitou,
circunscreveu-se ao afundamento da espada naquela carne dura. Meus braços