te odiare hasta que te quiera

con palotes en las paredes —protesta Cole, y yo disimulo una sonrisa.
La verdad es que da el pego, ahí sentado con su camiseta imperio y sus
vaqueros. Lleva el pelo más alborotado que de costumbre y tiene partido
el labio superior. Normalmente no soy muy partidaria del look
desaliñado, prefiero a los hombres bien aseaditos y sin antecedentes
penales.
Sin embargo, hay algo en él que me resulta de lo más atractivo.
—Solo han pasado dos horas, no seas nenaza.
—Prueba a meterte aquí y luego me cuentas. ¡Eh, agente!
Meto una mano entre los barrotes y le doy un empujón en el pecho.
—¡Cállate! Si lo seguimos molestando, te meterá con ese otro tío.
Le echo un vistazo al tipo que ocupa la celda de enfrente y un escalofrío
me recorre el cuerpo. Por lo visto, el muy asqueroso había puesto
cámaras en los vestidores de la tienda en la que trabaja. Lleva
sonriéndome desde que llegué y empiezo a estar un poco paranoica, como
si fuera una de las protagonistas de sus cintas. El agente Greene me ha
asegurado que es del pueblo de al lado, pero aun así no creo que pueda
recuperar la fe en ningún vestidor del mundo.
—Me mira como si fuera un trozo de carne. Qué quieres que te diga,
empiezo a sentirme un poco violenta.
Cole se estremece y yo le pongo los ojos en blanco.
—¡Eh, no seas tan engreído que me está mirando a mí!
—¿Estás ciega? Es evidente que babea por mí, pero no es culpa suya,
pobre.
—¿Lo dices en serio? ¿Es que no has visto que no deja de sonreírme?
—Más bien te fulmina con la mirada, se nota que no le gusta que estés
tan cerca de mí —replica Cole, y su rostro se transforma en el del capullo
arrogante que conozco desde que era pequeña.
—Mira que eres creído, cabezón, narcisista y...
—¿Dónde está? ¿Dónde está mi hijo, John? —oigo que pregunta la
señora Stone, y me callo de inmediato.
Cole empalidece y sus ojos se desvían rápidamente hacia el origen de la
voz. Se coge a los barrotes de la celda y susurra:
—Si no salgo vivo del calabozo, dile a la gente del instituto que me
asesinó un tío con un hacha.
—Qué hay más masculino que morir bajo los tacones de una mujer,
¿eh, Cole?