te odiare hasta que te quiera

las santas narices de meterse conmigo en mi actual estado de mujer
cavernícola. Es él, cómo no, ¿quién iba a ser si no? Cole está apoyado en
la puerta y me sonríe, con un aspecto impecable para la hora que es.
Podría decir que no recordaba que ha dormido en la misma cama que yo,
podría decir que al verlo no se me ha desencajado la mandíbula y los ojos
se me han salido de las órbitas, pero estaría mintiendo.
—No estoy de humor —balbuceo, malhumorada, y me encierro en el
baño, desde donde le oigo reírse a carcajadas.
Ayer me duché antes de meterme en la cama, pero todavía me siento
sucia, así que me coloco debajo del chorro bien caliente y dejo que me
despierte del estado medio zombi en que me encuentro. Con la piel aseada
y reluciente como el culito de un bebé, me lavo los dientes y me pongo el
albornoz. Por suerte, Cole ha decidido dejarme sola. Temo que aparezca
en cualquier momento, así que cierro la puerta con llave y me dirijo hacia
el vestidor.
Normalmente tardo un par de minutos en escoger la ropa del día, pero
no sé por qué hoy no me apetece ponerme la sudadera raída y los
vaqueros de siempre. Es como si mi mano tuviera vida propia y se negara
a escoger el tipo de ropa que utilizo habitualmente. Es fin de semana, la
oportunidad perfecta para ir más cómoda, pero esta vez no quiero.
Con un suspiro, me adentro en lo más profundo del vestidor e intento
no dejarme intimidar por la cantidad de rosa que hay aquí. No me
malinterpretes, me gusta el color, pero cuando hay un exceso es como si
la Pantera Rosa te hubiera vomitado en el armario.
Escojo un top azul marino con sobrefalda, unos vaqueros negros
ajustados y las chanclas más viejas que tengo. Una vez vestida, me recojo
el pelo en un moño informal, me pongo un poco de brillo en los labios y
bajo las escaleras dando saltos. Estoy de buen humor.
Encuentro a Cole ocupado en la cocina. Oigo el zumbido de la batidora
y hay varias ollas y sartenes en los fogones. Tiene la tabla de cortar
delante y está troceando las verduras como un auténtico profesional. Por
un momento me quedo inmóvil, absorta en la exactitud de sus
movimientos. Me da un poco de vergüenza admitir que la única vez que
intenté cocinar algo acabé cargándome el horno.
—¿Ya has dejado de babear, bizcochito?
Aparto la mirada al oír sus palabras e intento imprimir mi cinismo
habitual a la respuesta, aunque la verdad es que ahora mismo no me