te odiare hasta que te quiera

lo apoyamos, y, por la forma en que lo mira mi padre, no veo arcoíris ni
tiernos unicornios por ninguna parte. Lo que sí veo es la mirada fría y
calculadora a la que me he acostumbrado durante los últimos tres años,
casi cuatro.
—Papá —empiezo con una nota de advertencia en la voz, y mamá nos
mira a los tres visiblemente nerviosa.
Parece un poco asustada, nunca le han gustado los conflictos. Esto le
debe de estar afectando a los nervios.
Mi padre levanta las manos a la defensiva y me mira haciéndose el
inocente.
—Solo he dicho una obviedad, cariño.
—No has cambiado nada, ¿eh, papá? —le espeta Travis, y veo cómo se
va enfadando, el famoso temperamento irlandés que yo no he heredado y
que aflora a la superficie.
—Bueno, no todos podemos dejar de vivir nuestras vidas para
convertirnos en alcohólicos, ¿verdad? —replica mi padre tranquilamente
antes de centrarse de nuevo en su comida.
—¿Sabes qué?, a la mierda.
Travis se levanta de la silla y tira la servilleta al suelo. Antes de que
pueda hacer o decir algo para detenerlo, sale de la cocina como una
exhalación. Sé que le tengo que dar tiempo para que se calme antes de la
siguiente reyerta familiar.
—¡Eres alucinante, papá! ¿Por qué lo has hecho? —le pregunto,
debatiéndome entre la incredulidad, la exasperación y la necesidad apenas
disimulada de tirarle algo a la cabeza.
—Bueno, bueno, la culpa no es solo mía. Tu hermano se lo merecía.
—Por el amor de Dios, Branson, bájate del burro y ve a pedirle perdón
a tu hijo.
Mi madre parece Mamá Osa enseñando las zarpas mientras fulmina a
Papá Oso, que en este cuento tiene un poco cara de capullo.
—No tengo por qué disculparme, Susan, se lo merecía –responde papá,
muy seco, y yo gruño de pura exasperación.
Puede que le quiera, o quizá no, pero si dice una sola palabra más
contra Travis me las va a pagar.
—Si no subes a su habitación ahora mismo, puedes olvidarte del apoyo
de mi padre en las elecciones. Adora a su nieto y si se entera de esto,
cariño, estoy segura de que sabes lo que pasará.