LIBERTE COULEUR D'HOMME - Les amis d'André Laude

LIBERTÉ Couleur D’HOMME
ouverts, j’avais toute chance d’écoper. Le peuple tenait le rôle qui lui était imparti : produire,
applaudir les leaders, multiplier les youyous, prendre des coups à l’occasion, se taire.
J’avais été particulièrement impressionné lorsque s’était tenu le Congrès des Fellahs. Des
milliers de délégués venus des douars lointains avaient envahi la capitale. Nombre de ces paysans
pauvres n’avaient jamais vu Alger. Ils erraient en attendant l’heure d’ouverture du Congrès se tenant
par la main, en bandes d’une dizaine, de crainte de s’égarer. Que pouvait la volonté de ces hommes
face aux ruses des États-majors, des bureaucrates rompus aux jeux d’Estrade, aux Élites installées
dans les rouages du gouvernement, aux privilégiés du nouveau régime ? Que pouvait le regard
désarmé de ces hommes de la terre, aux mains rugueuses, que la « volonté de dieu » écrasait ?
Le prolétariat était en nombre insuffisant pour mettre en pièces ce nationalisme populiste auquel
recouraient habilement nombre de responsables tout en le baptisant « socialisme scientifique ». Ben
Bella était en péril. Le peuple –excité par de mystérieux informateurs – commençait à répéter que
tout ce qui était bon était un cadeau de Si Ahmed, mais que tout ce qui était mauvais était aussi un
cadeau de Si Ahmed. Or, le peuple trouvait qu’il y avait beaucoup de « mauvais » et peu de « bon ».
Étant fréquemment « sur le terrain », désertant le plus souvent possible les officines
gouvernementales, j’étais en mesure de prendre la dimension du danger. Des complots se tramaient
dans l’ombre. Des rumeurs contradictoires parcouraient la capitale. À plusieurs reprises nous avions
dû nous fâcher avec le Président qui dans ses tractations, n’hésitait pas à « vendre » la peau des
« Pieds rouges ». Ben Bella louvoyait de plus en plus. À jouer clan contre clan, il en était arrivé à ne
plus pouvoir compter, à la limite, que sur le carré d’extrême gauche qui jusque–là s’était protégé
derrière sa personne, pour mener le plus loin possible la bataille idéologique. On prêtait à Ben Bella
des intentions de coup d’État. Elles n’étaient certainement pas du seul domaine de la fiction.
Des trotskystes, sous la houlette de leur leader Pablo, s’agitaient dans l’ombre et concoctaient
des plans de « révolution permanente ». Les agents des grandes puissances et des pays arabes
foisonnaient dans Alger, tissant leurs complots. Les richesses énergétiques sahariennes intéressaient
beaucoup de gens. J’essayais de démêler le vrai du faux. Je respectais énormément Si Ahmed mais
je n’étais pas dupe de la sorte de paranoïa qui s’était emparée de lui. Il se croyait alors invincible.
Chaque jour, moi, je pouvais enregistrer les échecs de la Réforme agraire pour laquelle nous nous
battions ardemment, convaincus que c’était là un des objectifs essentiels, décisifs de la révolution.
Le peuple témoignait d’une grande, d’une incroyable capacité de création mais il butait
inévitablement contre les structures étatiques. Nous étions une poignée à nous accrocher
rageusement. J’aimais ce peuple, j’aimais cette terre, j’avais entendu, moi aussi, et excusez du peu,
l’appel du désert comme T.E. Lawrence, Lawrence d’Arabie. J’aimais ces casbahs, ces médinas aux
odeurs fortes de cuir, de laine, de teinture. J’aimais ces ruelles grouillantes de vendeurs de merguez
et de loukoums. J’aimais ces jeunes « machos », bruyants. J’aimais ces femmes enveloppées dans
leurs voiles, discrètes, vigoureuses comme le roc. J’aimais ces gosses toujours en quête d’une pièce
de monnaie. J’aimais entendre, du haut du minaret, l’appel du muezzin appelant à la prière. J’étais
profondément bouleversé par ce peuple religieux, travailleur. Une image d’Épinal s’était effondrée
sous mes yeux : celle qui veut que les peuples du « tiers monde » soient des peuples de fainéants. Il
faut avoir traversé les yeux fermés New Delhi, Calcutta, Bangkok, Bogota, Dakar, pour ignorer que
les pauvres s’acharnent avec une increvable volonté à survivre, au prix de menues besognes payées
un dinar, une roupie, trois quarts de dollar. J’en profite d’ailleurs pour rendre hommage au
journaliste du Monde, Jean-Claude Guillebaud, qui, tout au long du mois d’août 1979, dans un
reportage «Un voyage vers l’Asie » a remarquablement fait justice de cette imagerie trompeuse et
injurieuse pour ceux qui crèvent, au jour le jour, dans les slums, les klongs, les barrios, les
bidonvilles, avec pour unique objectif « mourir le plus lentement possible ». Que les « donneurs de
leçons » qui peuvent se payer coup sur coup trois whiskies à 20 F (de quoi faire vivre une famille
plusieurs semaines dans les lieux que je viens de citer) la ferment, nom de dieu !
- 104 -