LIBERTE COULEUR D'HOMME - Les amis d'André Laude

LA REVOLTE S’APPELLE ESCLARMONDE
LIBERTÉ Couleur D’HOMME
C’est grâce à Serge, Jacques, Georges, Michel D. que je découvris très tôt, dans ma maison
d’Aulnay–sous–bois, le surréalisme. J’en étais encore à écrire des poèmes qui n’étaient que des
décalques des poèmes de Lamartine, de Musset, de Théophile Gautier, de Victor Hugo. J’écrivais
chaque jour. J’étais persuadé qu’un seul jour sans un poème était un jour mort. Je barbouillais des
cahiers d’écolier. J’étalais en longues strophes mon cœur meurtri. Je hurlais à l’amour et j’ignorais
tout ou presque de l’amour. Je me croyais le plus malheureux de la planète. J’empilais des lieux–
communs. Mon père furieux faisait la chasse à mes carnets qu’il déchirait rageusement après
m’avoir traité de sale fainéant, de bon à rien. Je serrais les dents. Puis je recommençais.
Quand j’eus intégré le « groupe » ce fut comme une marche forcée. La bibliothèque de Serge
m’ouvrait des horizons insoupçonnés. Je me jetais voracement sur les livres, lisant pêle–mêle sans
trop bien toujours comprendre, Freud, Nietzsche, Dostoïevski, Malraux, Bernanos, Michaux, Marx,
Bakounine, Faulkner, Dos Passos, Rimbaud, Zola, Jules Vallès, Lao-Tseu, Lanza Del Vasto,
Gurdjieff…
Inévitablement, je ne pouvais pas ne pas rencontrer sur ma route chaotique, le surréalisme. Ce
furent d’abord les deux Manifestes d’André Breton. Une lecture éblouissante qui me laissa sur le
flanc. Quelqu’un disait tout haut ce que je pensais obscurément tout bas. Quelqu’un avait le pouvoir
magique des mots, en sa possession la clef des aubes. Ce tumulte qui gémissait, flambait en moi,
quelqu’un l’ordonnait, quelqu’un montrait du doigt la bête, quelqu’un désignait l’issue. Je sortis
bouleversé de cette lecture. Bouleversé est un mot insuffisant d’ailleurs. Il y eut comme un
tremblement de terre, comme un tremblement de ciel dans mes veines. Une métamorphose radicale
s’opéra. Du jour au lendemain, Rimbaud, Lautréamont, Jacques Vaché remplacèrent dans mon
panthéon intime Lamartine et Musset. J’étais définitivement marqué du signe du « fils du soleil ».
Je commençais à écrire des poèmes sous l’influence de ces rencontres fabuleuses. Des poèmes
dont le meilleur (?) devait s’intégrer à diverses plaquettes : Couleur végétale, Nomades du soleil,
Pétales du Chant. J’avais trouvé ma vocation : changer la vie et transformer le monde. Dans mon
être, dans mon sang, mes muscles, la Poésie et la Révolution ne faisaient plus qu’une seule et même
chose. La poésie devenait un risque mortel. J’allais bientôt découvrir, grâce à Michel Leiris, qu’un
authentique poète ne pouvait écrire qu’à « l’ombre de la corne du taureau ». L’écriture était une
corrida. Je me fis taureau et matador.
Les revendications énoncées par André Breton étaient les miennes. Les désaccords que je
ressentais ne pesaient pas à côté de l’accord profond, fondamental. Avec les surréalistes je
partageais la haine de la raison cartésienne, avec eux je haïssais l’ordre glacé de Versailles. Avec
eux je frémissais aux fatrasies du moyen–âge, aux « Nursery Rhymes » anglaises, aux comptines
débridées. Grâce à eux je compris à quel point le langage usuel faisait partie de l’arsenal oppressif
du pouvoir. Libérer la langue de sa gangue de rationalité idiote c’était déjà commencer la lutte de
libération. Couché sur les feuillets de braise de Fata Morgana, de Nadja, du Revolver à cheveux
blanc, des Pas perdus, d’Arcane 17 d’André Breton, du Passager du Transatlantique, de Feu
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