LIBERTE COULEUR D'HOMME - Les amis d'André Laude

C’est après ce jour-là que nous décidâmes
de changer de planète,
d’habiter ailleurs.
LIBERTÉ Couleur D’HOMME
Soudain surgirent bottés, casqués
les grands oiseaux de proie,
et les amours périclitèrent sur la ligne d’horizon.
La monnaie sans valeur coulait vers les égouts
Les chiens eux-mêmes n’avaient plus de goût à rien –
Les trompettes vermoulues s’effilochaient entre les doigts des anges
des cathédrales baroques –
Les fenêtres obscurcies par des loques
hurlaient comme des mâchoires fracassées.
Nous vivions d’eau non potable et de peur,
nous vivions de carcasses d’oiseaux d’une effrayante maigreur –
Nous habitions là où le rat lui–même refuse d’habiter –
La terre sèche écartait sans fin les douces lèvres de la plaie.
Il y eut des effondrements de cieux
et des pantomimes sanglantes dans les buissons d’épines –
Les hommes se jetaient sur les femmes comme des fusées folles –
Les idiots de village dansaient une étrange, une cruelle carmagnole –
À chaque tombée de la nuit, des peuples devenaient dolmens et menhirs.
La terre était l’empire de l’acier muet et du fusil sans repentir.
Que faire quand dans la nuit hurlent les corps écartelés ?
Bob Dylan et Lou Reed tendent nos nerfs malades –
Trois milliards d’enfants fantômes réclament pauvrement du lait –
À la table du festin les tyrans hésitent entre fromage et salade –
Que faire quand la fatigue crève les yeux
du poète titubant dans les rues froides de la cité
rebondissant de mur en mur ?
Quand cette espèce d’acculé prend à partie l’azur
– d’ailleurs sombre et sans étoiles –
avec ses poings maigres, ridicules, en proie à la pernicieuse usure.
Que faire quand l’homme s’éteint dans l’homme,
Quand sonne l’heure du rêve fracassé de Nietzsche ?
Au loin murmurent les douces rivières de l’été,
tremblent les herbes des éternelles prairies,
Et pourtant on entend
La pourriture au travail, déjà victorieuse, mais sans orgueil,
sûre de vaincre la tendre liberté des feuilles,
l’oiseau et son chant de pur osier.
Nous habitâmes longtemps comme beaucoup les tentes d’exode et d’utopie.
Vint l’aube et vint la nuit,
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