LIBERTE COULEUR D'HOMME - Les amis d'André Laude

LIBERTÉ Couleur D’HOMME
fallait donc que cette révolution crevât. On monta un habile scénario.
Ne discutons pas : l’Espagne « noir et rouge » n’est pas morte de la seule main, du seul garrot,
du seul peloton d’exécution commandés par la hyène Franco. Elle est morte de l’estocade lucide
portée par les régimes qui avaient tout à craindre du triomphe d’une révolution qui aurait été la mise
en accusation de la fameuse « Révolution d’Octobre ». Les assassins de Cronstadt, les meurtriers
des anarchistes et sociaux révolutionnaires russes, les traqueurs de Trotski, les bureaucrates du
« goulag » dont les formes étaient déjà préfigurées bien avant la mort du « grand timonier »
Vladimir Illitch Oulianov, n’avaient plus d’avenir si Durruti l’emportait sur la bête fasciste.
Breton disait cela superbement dans des textes illuminés par la colère du lion qu’il était. Mais
Breton se réfugia aux États–Unis. Il ne se porta pas au secours d’Esclarmonde.
Qui dira un jour l’étonnant rôle des femmes dans la « guerre d’Espagne ». À tout hasard, je fais
rappel d’un ouvrage paru il y a seulement quelques mois, un ouvrage intitulé Mujeres Libres dont je
conseille la lecture la plus attentionnée aux plus sectaires des membres du « Mouvement de
Libération des femmes ». Cet ouvrage retrace l’épopée des femmes anarchistes de la CNT–FAI,
l’extraordinaire séisme qu’elles vécurent alors, ayant à affronter à la fois les tâches de mères,
d’épouses, de compagnes, de militantes, de guerrières et enfin de femmes qui, à travers le combat,
purent prendre conscience de leur oppression spécifique. Les militants anarchistes n’étaient pas
exempts de tares qui vérolaient ce que j’appellerai assez aisément le machisme léniniste latino
américain. Ces femmes où se mêlaient paysannes illettrées, ouvrières aliénées, intellectuelles
d’origine bourgeoise, menèrent, par le fusil et la plume, l’acte et la pensée, un combat exemplaire.
Elles ne tombèrent point dans ce racisme anti-homme, fantasmatique et imbécile, qui caractérise,
aujourd’hui, une large partie de la mouvance « Libération des femmes ». Elles comprirent très vite
qu’il n’y aurait point de « libération » des femmes sans une « libération » des hommes. De par leurs
origines sociales, de par leur situation dans la lutte réelle, elles échappèrent aux fantasmes d’autoagression
qui conduisent aujourd’hui tant de femmes « en lutte » à revendiquer, sous le prétexte
d’une prétendue « autonomie féminine » des fonctions, des rôles et plus gravement encore des
« pouvoirs » que les hommes s’étaient jusque là appropriés au prix de toutes les saloperies
possibles. En toute clarté, elles ne regrettent pas d’être des femmes et, à la limite, elles auraient
même tendance à s’en féliciter. Elles ne sont pas de celles qui gémissent sur l’horreur de la situation
de la femme condamnée, dans l’acte d’amour, à être « en dessous ». Elles avaient d’autres chats à
fouetter que ceux qu’on cajole et nourrit quotidiennement de « Friskies ». Mais elles ne faisaient
pas de cadeaux dans leurs prises de paroles, dans leurs écrits dont, souvent, la maladresse émeut.
Elles étaient d’une lucidité effrayante. Elles étaient en mesure, instruites ou non, de « pointer » le
nœud de l’oppression du mâle. Elles ne s’en laissaient pas conter. Leur grandeur fut de mener des
luttes absolument « irrécupérables » par l’ordre établi, ce qui n’est pas le cas de nos actuelles
amazones portées facilement à l’injure grossière, au sarcasme gâteux, à l’insolence sans preuve.
Ce qui m’avait frappé à la lecture d’André Breton, d’emblée, c’était cette exaltation de la
Femme. Je n’avais, bien au contraire, aucune raison de la contredire. En ce temps–là, c’est vrai, je
plaçais toutes mes espérances dans la femme qui se confondait avec la Poésie, la Révolution, la
Liberté. Je m’exaltais à la relecture de l’Union Libre. Chaque page d’Arcane 17 me bouleversait.
J’étais pour ma part convaincu, comme André Breton, que la femme était un pont entre l’inconnu et
le connu. Qu’elle puisse reproduire la vie dans la caverne de son ventre, m’était preuve indiscutable
et éblouissement.
Je relisais jusqu’à l’épuisement mental et physique les premières lignes d’Arcane 17. Je n’aurais
pas l’outrecuidance de les rappeler au regard du lecteur. Malgré la splendeur de cette prose de
diamant transparent, de tremblante écume, quelque chose me froissait. Il n’était là pas question de la
femme aux gros doigts durcis par l’hiver, défigurés par l’ouvrage, les travaux ménagers. Breton
- 66 -