ebook numero 17 - Calomelano

millenni di acqua e vento.
Appena sbarcati, ci accolse l’odore di Famagosta. Penetrante,
difficile da definire. Provocava disgusto persino a noi, ormai
abituati al tanfo della nave. Effluvi di polvere da sparo e legna
marcia, sentori di pece e salnitro. L’odore dei cadaveri, cotti dal
sole e sfatti dalla morte.
La Spiaggia dei Giardini era un luogo brullo. Forse prima della
guerra aveva tenuto fede al suo nome, ora pareva un pezzo di
deserto. I turchi avevano allestito un piccolo porto di servizio: una
specie di casamatta, pareti d’assi inchiodate e balle di cotone
bagnato, si alzava alle spalle di un forte che bersagliava le navi
veneziane rimaste in porto. Seppi più tardi che ammontavano al
numero di tre.
Un ufficiale dei giannizzeri controllò le nostre credenziali. Lesse
e rilesse con affettata attenzione, arricciando i baffi con la sinistra,
poi ordinò a un attendente di avvertire Lala Mustafa Pasha. Si
rivolse a noi.
– In quanti andrete? Avrete bisogno di una scorta per
orientarvi nelle trincee. I franchi sparano ancora, giusto un paio di
bordate al giorno. Colpiscono più avanti, verso l’accampamento.
– Andremo in tre, – risposi. – Accompagnati da due uomini
della ciurma per portare il baule.
L’ufficiale ci squadrò da capo a piedi.
– Datevi una lavata, prima. Lala Mustafa Pasha non sopporta i
cattivi odori.
L’ufficiale fece una pausa. In quell’arco di silenzio, sentii un
rumore di frana, lontano, e musica.
L’ufficiale riprese il filo.
– Dev’essere uno dei motivi del suo malumore.