ebook numero 17 - Calomelano

Ed eccomi, in mano quei rozzi dadi, di fronte a me la barca,
una batana, e sulla batana il Tuota. La luna lo illuminava per
farmelo guardare, e anch’egli mi guardò.
– Hai tre volte un bel coraggio a farti rivedere, in questo posto,
in questo modo, – mi disse nella sua lingua, il vegliotto. – Ti ho
riconosciuto a stento. Hai scampato di poco una morte da cane.
Non poteva certo avermi perdonato, e la sorpresa, il mio
aspetto, il mio scherzo, tutto concorreva a rimestare il rancore.
– Sto fuggendo, Tuota. Venezia mi vuole morto.
Tuone Jurman scosse la testa, come quando da ragazzino
peccavo d’ingenuità. L’età non sembrava aver segnato il volto, non
fosse stato per la barba ormai grigia. Tuone Jurman. Il Tuota.
Avrei voluto raccontargli gli anni del nostro distacco e quel che
mi era accaduto giorni prima. Dire della mia vita segreta, delle mie
mansioni da ombra.
Forse, sulle prime, mi avrebbe ascoltato fingendo di fare altro:
scrutare fra i canneti, cercare luci lungo le sponde, dare ordini a
voce bassa ai due uomini che lo assistevano. Non conoscevo
nessuno dei due, erano molto giovani. Poi, al precisarsi dei dettagli
della mia seconda vita (o era la terza?), chissà che avrebbe fatto il
vecchio contrabbandiere. Forse mi avrebbe gettato in acqua, non
prima di avermi sgozzato con il coltello da pesce. O forse no, forse
mi avrebbe umiliato con un grave, taciturno disprezzo.
Non raccontai nulla, né lui chiese niente. Non chiese come mai,
di tutti i posti, stessi tornando proprio a Ragusa, città di ricordi e
di spie, di strade dove occhi e orecchie potevano riconoscermi, e
osterie dove bocche potevano vendermi.
Io invece me l’ero chiesto, nei giorni di solitudine: perché a
Ragusa, ancora così vicina alle fauci del leone?
La risposta era lui: Tuone Jurman.