ebook numero 17 - Calomelano

Restammo in silenzio, tra occhiate torve, mascelle serrate e
all’occasione uno sbuffo, tra lo spazientito e il rassegnato, che
voleva dire: guarda tu che mi doveva capitare.
Tuone Jurman. Chi altri avrebbe potuto condurmi oltremare, e
da lì aprirmi la via di un altrove?
Lasciammo le foci, ci accolse l’Adriatico, e il traghettatore di un
tempo divenne traghettato.
Poco dopo, raggiungemmo lo schierazzo. La vela quadra era
come la rammentavo.
Mentre salivo la scala di corda lungo la chiglia, sentii una fitta
che mi fece vacillare. Tante volte, nell’altra mia vita, avevo
compiuto quei gesti. Ora non sapevo più proseguire.
Il Tuota era sotto di me, si accorse della mia confusione e mi
toccò una caviglia. Non cadrai, dicevano quelle dita.
Fu così che mi ritrovai al punto di partenza. Tornavo a Ragusa,
Dobro Venedik, la Venezia Buona, come la chiamavano i turchi
storpiando il nome slavo, per distinguerla dalla Venezia Cattiva,
dall’altra parte del mare. Porto franco, né Oriente né Occidente,
città di mezzo dove prima o poi tutti attraccavano, chi in cerca di
riparo dal maltempo, chi a caccia di buoni affari, chi inseguito dal
proprio destino.
Me la trovai di fronte giorni dopo, al calar del sole, stretta nei
bastioni come un pugno teso. Dubrovnik. A lungo, mentre ci
avvicinavamo, mi sforzai di capire cosa provassi. Avvicinandomi,
mi allontanavo. Fuggendo, tornavo a casa.
Nella tasca della giubba, le dita cincischiavano coi dadi.