ebook numero 17 - Calomelano

Finale
Venezia, 11 dicembre 1571
Gomene, brandelli di velature, cordami, tronconi d’albero,
schegge di scafi squarciati, polene, arance, pagine di libri, un
rosario.
Ho galleggiato a lungo, tra i vivi e i morti, in mezzo alla
schiuma della guerra, relitto tra i relitti.
Avrei potuto riposare nel silenzio anonimo degli abissi, con i
caduti di mille tempeste e battaglie, come uno dei compagni di
Ulisse. La mia morte sarebbe stata degna dei poemi che mi faceva
leggere mio padre. Invece i flutti mi hanno restituito al mondo,
affinché il destino potesse compiersi in un ciclo. Et stetit mare a
fervore suo, sazio del sacrificio di migliaia.
È così che mi hanno raccolto. Solo per sprofondarmi in un
abisso più nero, quello che tocca ai vinti e ai traditori, ma non
prima di avermi cauterizzato la ferita con il ferro rovente. Le grida
devono essersi sentite fino a qui, annunciando a tutti l’arrivo di un
prigioniero importante. Non è stata infatti la misericordia a
guidare la mano del cerusico, bensì il mio nome. Il caso ha voluto
che mi riconoscesse un galeotto condannato al remo per la vita. Si
è alzato dai banchi dei rematori e ha teso un braccio sudicio,
l’indice puntato su di me. Sulla coscia nuda portava ancora la
cicatrice violacea del proiettile. Baldan è il suo nome. Avrei
dovuto mirare al cuore, il giorno che decisi di sparargli per fermare
la sua fuga oltre il canale. Non poteva aver dimenticato l’uomo che
lo ha consegnato a un’esistenza di dolore. Per anni, mentre