ebook numero 17 - Calomelano

molo. Galata pareva riversarsi in mare: anche se i miei piedi non
avevano ancora calpestato il suolo, mi sentivo ormai dentro la
città, ne coglievo l’andirivieni, l’odore di bettola, i gesti degli
scaricatori, le strade febbrili anche sotto la nevicata.
L’impressione di munificenza e rilassata grandezza che avevo
avuto di lontano, si mutava in delusione. Le case erano piccole,
sporche, di legno, di rado più alte di un piano, e le vie anguste.
Mentre l’equipaggio si dava da fare col carico, Efrem mi
domandò di seguirlo, insieme ai due angeli custodi che non mi
perdevano di vista. Doveva consegnare di persona alcune lettere e
occorreva sbrigarsi, prima che i vicoli diventassero un pantano.
Vie malagevoli, buie, incassate. Le case sembravano volerci
stritolare. Avanzavamo a piedi, in faticoso saliscendi. Non si
poteva passare su cocchi o carrozze e i pochi cavalli erano costretti
a un passo più lento del nostro. Ora capivo l’agitazione degli
abitanti: dovevano sbrigare le loro faccende prima che la neve
bloccasse del tutto quelle sudicie stradine. Arrancando nella
poltiglia, incrociavamo uomini di ogni parte del mondo. Italiani a
crocchi, veneti e genovesi, olandesi rubizzi, francesi, moscoviti
foderati di pelliccia. E bosniaci col turbante, zingari, persiani e
arabi, greci, turchi, armeni robusti. Ero ai piedi della torre di
Babele, appena dopo che Iddio confuse le menti e le lingue.
Mancavano soltanto i selvaggi delle Americhe.
La strada si aprì in una piazza, dove sorgeva una chiesa. Mi
parve che ce ne fossero tante quante a Venezia. Passammo di
fianco a un gruppo di uomini che erigevano una casa.
Continuavano anche sotto la neve, il loro metodo di costruzione
glielo consentiva. Avevano per prima cosa approntato l’ossatura di
legno, come si fa con le navi, poi, dopo aver sistemato il tetto,
passavano le assi come costole tra un palo e l’altro. Non sembrava