ebook numero 17 - Calomelano

Rivellino e della porta di Limassol. I peli mi si rizzarono sul collo,
il sangue batteva forte nelle tempie.
A seconda del mutare del vento, gli odori della battaglia
giungevano a ferire le narici. Pece, trementina, salnitro. Sangue
versato e rappreso, visceri, corpi arrostiti, come quando si è
prossimi a un macello. Odore infetto di corpi ammassati e
decomposti.
Io guardavo e guardavo, anche se la scena si ripeteva ciclica,
monotona: truppe mandate all’assalto passavano sui corpi straziati
dei compagni per raggiungere l’appuntamento con la morte.
Famagosta, relitto abbandonato sulla sabbia, resisteva ancora.
Dietro il parapetto che ci proteggeva, Hafiz e Mukhtar
pregavano insieme ad Ali. Ismail era immobile, appoggiato al
bastone, il labbro inferiore stretto fra i denti. Lala Mustafa
interruppe il suo frenetico dare ordini e ascoltare notizie.
– Potete stare tranquilli, – ci disse. – Questo forte non è un
bersaglio utile per i veneziani. Hanno pochissima polvere, scarse
munizioni, e devono concentrarle sull’assalto.
Aveva appena finito di parlare così, che una grossa palla di
pietra, dopo un rimbalzo storto, prese d’infilata una trincea
proprio sotto di noi, facendo scempio di gambe e teste.
Corpi cadevano nel fossato, scivolavano indietro nella polvere e
altri li calpestavano, incespicavano, salivano verso le ridotte,
dov’era asserragliato un nemico che a dispetto di ogni cosa
resisteva, che in quella piana orrenda aveva spedito all’altro
mondo un’intera generazione e seguitava a combattere, gettava
secchi di pece infuocata, cospargeva le macerie del Rivellino di
chiodi a tre punte, gridava Viva san Marco e sparava ancora, e
ancora era pronto all’arma bianca.
Un gruppo di fanti provò a entrare di lato, dove le ridotte dei