ebook numero 17 - Calomelano

arretrati, dietro un’alta cortina di botti, legna, balle di cotone, al
riparo di tavoloni irti di chiodi e pugnali.
Il Torrione dell’Arsenale era crollato in diversi punti. Il
Rivellino era uno spaventoso cumulo di macerie. La città, entro le
mura, aveva un aspetto desolato, gli edifici battuti da mesi di
cannoneggiamento.
Davanti alla porta di Limassol si levava un fumo denso e nero.
Un’enorme pira di travi impegolate e tronchi resinosi era
consumata dalle fiamme, ma non mi riuscì di capire con quale
scopo.
A perdita d’occhio, devastazione.
Mi scosse la voce di Lala Mustafa.
– Bragadin è un uomo ostinato. E il suo comandante, Baglioni,
uno scaltro combattente. Tuttavia, non hanno la minima speranza.
Ieri ho mandato una richiesta di resa: l’hanno respinta. Oggi
intendo pranzare con pasticcio di pernici –. Tese la mano destra, il
palmo rivolto verso l’alto. – Là dentro.
Abbassò il braccio e un boato squarciò il cielo, scuotendo la
nostra postazione come un alberello da frutto.
Una salva di fucileria batté le ridotte e le barricate dove stavano
rintanati i difensori della città. Il grido di guerra dei turchi si levò
alto per tre volte.
Dalle trincee balzarono fuori migliaia di fanti in armature di
cuoio e maglia di ferro, e si slanciarono verso le mura.
Il crepuscolo dell’alba illuminava a stento una scena vastissima,
immane. Un mare di bandiere garriva nel vento e la musica di
guerra suonava, monotona e stridente. Credetti che le difese
cipriote crollassero sotto l’impeto. La furia di quel primo assalto
sembrava impossibile da contenere. Colonne di picchieri, di fanti
armati alla leggera, di giannizzeri aggredivano le macerie del