ebook numero 17 - Calomelano

ene, e che nell’Adriatico ci avrebbe impedito la navigazione.
La nave avanzava a fatica, a forza di remi, lottava contro i flutti
e le correnti. Le murate cigolavano, come impalcature sul punto di
cedere. In mezzo a quel frastuono di legno, vento e schiuma,
sentivo a malapena le imprecazioni della ciurma, e mi pareva che
tutti parlassero lingue incomprensibili, aliene. Ringraziai l’ottima
fattura dei panni turcheschi ricevuti a Salonicco: una cappa di lana
grezza, spesse brache lunghe fin sotto il ginocchio, calzettoni.
Quando la temperatura si abbassò ancora, Efrem mi consegnò un
mantello di pelliccia.
Una mattina di dicembre, i sobborghi di Costantinopoli
apparvero alla vista. Salii in coperta e mi accolse una folata tesa di
pioggia e neve ghiacciata. Poi, di colpo, il vento cessò. La neve
prese a fioccare lenta, prima rada e man mano più fitta. Nella
clessidra del tempo, lo scorrere della sabbia sembrava rallentato.
Guardavo la neve sciogliersi sulla superficie mobile delle onde, poi
guardavo la costa, ansioso di dare un nome a luoghi e palazzi che
Efrem mi aveva indicato su una mappa.
Nonostante il tempo inclemente, barche di ogni dimensione e
fattura ingombravano quel tratto di mare. Cercavano riparo,
dirette verso il Corno d’Oro, l’unico approdo sicuro lungo le rive
del Bosforo.
Passammo di fronte a una fortezza, le sette torri che davano il
nome al sobborgo di Yedi Kule. Un fetore stagnante ferì le narici.
Puzzo di morte, escrementi, urina. Il mio arrivo era salutato come
si conviene. Guardai Efrem, che mi affiancava sul ponte. Rispose
senza attendere domande, attraverso un fazzoletto messo a
protezione delle narici. Disse che erano le concerie. E i cordai. E i
mattatoi.
La nave costeggiò le mura imponenti che serravano la città da