ebook numero 17 - Calomelano

Risalimmo verso uno degli accessi minori che portavano in città.
I greci che avevano deciso di restare venivano portati fuori dalle
case. Le urla delle donne sottoposte alla legge dei vincitori erano
un’eco straziante da un’abitazione all’altra. Molte violenze
avvenivano invece alla luce del sole, in mezzo alla strada.
Non vi era nulla che potessimo fare, la disperazione piegava le
gambe.
D’un tratto, dietro un muro sbrecciato, ci imbattemmo in un
bambino. Tremava, accucciato come un coniglio, la faccia coperta
di polvere, i vestiti logori.
Mukhtar tese la mano aperta. Lui si ritrasse e si addossò al
muro ancora di più. Parlai italiano per confortarlo.
– Non avere paura.
Il bambino si guardò intorno, spaesato. Poteva avere sei, sette
anni. Macilento, gli occhi attoniti, la pelle diafana, spettrale.
Doveva aver vissuto nascosto per mesi.
– Giù le mani. Questo bottino è nostro, – gracchiò una voce.
Erano sbucati da un androne, una decina di facce patibolari.
Riconobbi l’uomo che mi aveva segnato di lontano con la punta
della lama.
Mi frapposi tra loro e il bambino, la daga in pugno.
Hafiz si piegò sulle gambe e sguainò la sciabola.
Mukhtar slacciò qualcosa sotto la fusciacca che cingeva la vita.
Era l’arma che avevo visto mandar scintille a Bandirma.
I saccomanni rimasero sorpresi e atterriti dall’intrico di lame
che mulinava verso di loro. Una cascata di fendenti, e il sangue
sprizzò vivo. Misero mano alle armi, ma un altro dei loro fu
colpito dalla sciabola curva di Hafiz. Il giovane guerriero si
muoveva come un animale da preda, raccolto sulle gambe.
L’uomo che aveva parlato si lanciò verso di me. Parai il