ASSASSINO” DI PIAZZALE LOTTO - Misteri d'Italia

contro la prepotenza accusatoria del Golia Rovelli: la realtà dell'innocenza; la smania
di perfezionismo del testimone; le palesi contraddizioni sulla statura e sul ciuffo.
Comunque, non sarà un giochetto demolire o soltanto ridimensionare la sua
presuntuosa, splendente sicurezza. Non c'è peggior sordo del sordo che è convinto di
sentire.
Dal giorno del riconoscimento ribadito, sfrondato da qualsiasi incertezza, rifinito in
ogni sfumatura, il signor Rovelli mangia forse più tranquillo ed è ingrassato per la
soddisfazione del dovere compiuto. Del resto, chi non ha dubbi, dovendone avere,
mangia sempre tranquillo. A me, invece, i pastoni di San Vittore restano in gola.
Nello stomaco, c'è posto solo per la rabbia e per il senso di impotenza. Dovrei
odiarlo, questo signore. Coinvolto in un dramma come dovrebbe essere quello di
buttare qualcuno all'ergastolo, punta l'indice accusatore su un innocente, dice di
riconoscerlo e non ha dubbi, non si cautela neppure con un «mi sembra». Il suo è un
omicidio bianco. Dovrei odiarlo. Sarebbe almeno un sentimento vitale. Invece lo
commisero. Siccome non posso credere che sia un sadico e abbia sbagliato
volontariamente, ne discende che non hanno fatto niente per collaudare la sua
attendibilità. La volontarietà sta da altre parti. Conscia o inconscia che sia. Hanno
digerito, senza il minimo rutto, le sue contraddizioni. Non solo hanno abdicato al
controllo, al vaglio delle sue scivolate. Ma le hanno minimizzate.
Avvelenati dal definitivo «sì» del testimone oculare, passarono l'estate e gran parte
dell'inverno. Vivevo in un'altalena di lugubri depressioni e di combattiva
sopravvivenza, di alti e bassi. Gli alti ingiustificati e i bassi purtroppo
giustificatissimi. Dopo il sopralluogo, non era successo niente di particolare.
L'istruttoria ristagnava. Il pilone portante dell'incriminazione s'era rafforzato.
L'accusa non aveva molti altri problemi. Mi consideravano già impacchettato e
pronto per essere spedito all'ergastolo.
In quest'atmosfera di «caso risolto», il giudice istruttore Berardi ebbe persino il
tempo di farmi una concessione: la perizia psichiatrica d'ufficio. Dissi che non avrei
collaborato. Volevo che mi giudicassero al più presto e basta. La seminfermità
mentale serve ai colpevoli. Del resto, era davvero una concessione o tentavano
d'inquadrare il loro romanzo in una cornice, quella di un cervello tarato, che rendesse
logica l'incongruenza della trama? Era il favore di una giustizia illuminata o non
piuttosto la ricerca di un certificato medico che rendesse plausibile la patente di
assassino che mi avevano appioppato? Gli avvocati mi convinsero a non puntare i
piedi. «Qualsiasi risultato darà la perizia», affermarono, «la difesa non chiederà vie di
mezzo, attenuanti a una sentenza di condanna. Si batterà per l'assoluzione totale,
anche se il processo prendesse una brutta piega». Accettai.
Venne il perito. Una cosa svelta: qualche seduta di circa un'ora e mezzo. Dedicò la
prima seduta a domande sulla mia infanzia e sui miei inizi di «carriera». La volta
dopo, tornò con il suo bravo test. Erano disegni su cartoncino. Rappresentavano
altrettanti momenti di una rapina. Mi chiese di disporli, secondo un ordine logico di
sequenza, e di spiegare i perché della mia scelta. Riapparve, qualche giorno dopo, con
le fotografie del cadavere di Innocenzo Prezzavento sul tavolo anatomico: cassa
toracica aperta e primi piani del cuore squarciato dalla pallottola. Me le mostrò, per