ASSASSINO” DI PIAZZALE LOTTO - Misteri d'Italia

natura dei disturbi nervosi di Marcello. Ha cominciato a stare male proprio nella
primavera di due anni fa, pochi mesi dopo il delitto». E spiega come Marcello abbia
deciso di vuotare il sacco nel registratore di Cillario: «Qualche giorno fa, mio figlio
ha manifestato il proposito di confessarsi. Un nostro lontano parente è parroco in
Brianza, a Erba. Ci è andato. Il parroco lo ha convinto a confidarsi con il cappellano
di San Vittore, don Cesare Curioni. A sua volta, don Cesare lo ha consigliato di
parlare con i difensori di Pasquale Virgilio. Questi sono i fatti. Da parte mia, se lo
riterrà necessario, sono pronto a testimoniare su quanto è a mia conoscenza».
Così, la «bomba Dal Buono» ha teoricamente aumentato il proprio potenziale. Ma a
che varrà tentare di farla scoppiare al processo? La procura, con la sua decisione, l'ha
già in parte disinnescata. D'accordo, è una carta da giocare. Ma non ci scommetto
sopra neppure un centesimo. La giustizia pare ciecamente innamorata della realtà che
i suoi interpreti, i suoi esecutori e una serie di jellate circostanze mi hanno cucito
addosso.
Fra poche ore comincia il ballo. Il tribunale si troverà di fronte a tre verità. Tutto mi
fa pensare che abbraccerà quella controfirmata dal giudice istruttore. E sarà la fine.
C'è la verità di Marcello Dal Buono. Ma non le hanno «dato corso». Non sarà facile
aprirle uno spazio al processo. C'è la verità degli inquirenti, documentata da centinaia
di verbali, confortata dal riconoscimento di un testimone oculare e di un mancato
rapinato, ufficializzata dal parere della procura e del giudice istruttore. È tirata a
lucido, tanto da apparire inattaccabile. Il tribunale dovrebbe avere molta buona
volontà, per scrostare la vernice e portare in primo piano le crepe, i vuoti, le
magagne. Ma perché dovrebbe? Un pregiudicato crea pochi problemi di coscienza.
Del resto questa verità è lustra, comoda. La riepilogo, per chiarezza.
Il 9 febbraio 1967 mi sarei alzato verso le dieci, con l'assillo del portafoglio a secco e
del sabato grasso da onorare con una costosa bisboccia. Avrei indossato il paltò
scuro, avrei infilato una pistola nella borsa logora di mio padre, mimetizzandola fra
giornali appallottati, e sarei uscito alla caccia di una propizia occasione da rapina. Per
trovarla avrei battuto la città dalle dieci di mattina sino all'una e quarantacinque di
notte. Un'autentica maratona in preda a una febbre criminale: via Veniero, piazza del
Duomo, via Torino, stazione centrale, via Tonale, porta Garibaldi. Sempre a piedi,
come un globe-trotter della malavita. Verso le sei di sera, ormai disfatto dalla
tensione e dalla marcia a tappe forzate, mi sarei ritrovato in via Conservatorio. Qui
avrei cercato di ripulire Mario Botticini. Fallimento. E, allora, via di nuovo e sempre
a piedi, lungo un itinerario non generoso di occasioni che, verso l'una e trenta di
notte, mi avrebbe riportato in piazzale Lotto.
Ero a due passi da casa e non me la sarei sentita di rientrare a mani vuote. Così, avrei
deciso di puntare al distributore Esso. Sarei penetrato nell'ufficio, che era al buio. Mi
sarei impossessato di otto-diecimila lire trovate in un cassetto. A questo punto, mi
sarei visto piombare addosso Innocenzo Prezzavento. Colluttazione. Due colpi di
pistola e omicidio del povero benzinaio. Poi, mi sarei dileguato verso via Caprilli. Ma
senza fretta, senza panico, come ha annotato la memoria fotografica di Italo Rovelli.
Non sarei rincasato subito. Sempre a piedi, mi sarei diretto a Baggio. Dista da
piazzale Lotto almeno tre chilometri. Là avrei gettato, in un prato, la pistola che,