Delírio do Verbo: O Jornalismo Gonzo e a realidade ... - Flanador

específico, João Correia acima. Fui andando, e me sentia atroz. O mundo parecia não ser mais
do que uma bolha de glicerina fácil de ser compreendida, mesmo à 01:17 da manhã. Quando
passei em frente ao Fórum, cumprimentei o brigadiano que passa o turno da noite por ali desde
que jogaram uma bomba incendiária no térreo (Espírito de Seattle, BOTA PRA FUDER!).
"Aeh", falei.
Ficou me olhando, provavelmente pensando alguma palavra de duas sílabas (‘viado’, todavia,
tem três - pode contar).
Quando estava mais ou menos na altura do prédio da Justiça do Trabalho (uma vianda oxidada
gigante), saquei que, conforme eu andava, a garrafa ia pra frente e para trás (o bocal da garrafa
apontava para os meus bagos), causando uma saliência no meu peito que poderia ser tanto
provocada por uma garrafa de vodca quanto por uma doze cano cerrado enfiada no cinto. Alguns
taxistas começaram a rir de alguma coisa engraçada que me escapou por completo. Passou um
Gol da Brigada, devagarinho, CHEIO de meganhas. Me lembrei de Thomas Engel, o tenista que
tomou um tiro no lombo e se fudeu sem nem ao menos entender o por quê dos brigadiano
fazerem aquilo. Mas a porcada não tomou conhecimento de mim -- basicamente porque eu não
aparentava ter dinheiro pelos bolsos e porque aquilo não era mais hora de se prender alguém,
onde já se viu, porra? De modo que cheguei à casa do meu camarada novamente, constatando
que AGORA SIM eu precisava de um beck. Quem me recebeu foi o irmão dele, um ex-hippie
cujos hábitos fazem Bigas parecer uma irmã carmelita, e cujo hobbie atual envolve cristais de
lítio. Não me lembro muito bem do que aconteceu a partir daí. Tinha uma cama no chão da sala,
e me lembro dele ter dito que precisava trampar no outro dia. Eu estava a ponto de me deitar
pela calçada mesmo.
"O Tiago não tá por aí?", perguntei.
" Não, foi pra Candiota. Vou confiar em ti, Diego", ele disse. "Mira reto. Vai pra CASA, vai RETO,
não fala com NINGUÉM, entendeu?"
Fui embora do mesmo jeito que cheguei, e saquei, MAIS OU MENOS, que estava perdido na
jogada, e que isso era algo inacreditavelmente BOM. Ao menos tinha arranhado a superfície de...
alguma coisa. Flertando com o desastre, pode-se chegar ao cerne do lirismo - ou pelo menos
TOMAR NO CU de maneira irreversível. Quando cheguei em frente ao Fórum de novo, a suspeita
gentil tinha sumido dos olhos nazistas do brigadiano. Alguém tinha pichado uma frase na
fachada do Fórum: ‘O GRUPO VAI VOLTAR’ - muito embora eu possa estar enganado, sabe como
é. O que fiz foi sentar pelas escadas e sacar a garrafa para dar um trago.
"Tu tá tomando isso PURO, cara?"
"Vou tocar isso fora."
Derramei a garrafa toda do lado de um orelhão e toquei a garrafa longe.
"Vou pra minha casal", falei. Ia dizer "Vou pra casa, tira", mas, MESMO naquelas condições,
percebi que podia ser cagado a pau. (Agora sim: ‘Viado’.)
Não tomei um tiro nas costas, nem tampouco fui preso.
Já o resto não sei dizer. Acordei e era segunda, e minha mãe me deu o toque de que o rádiorelógio
estava tocando haviam quinze minutos. A sensação era indescritível - parecia que, ao
manusear uma arma de fogo, algo havia saído pela culatra e destruído minha cara, e uma
colônia de abelhas tinha aproveitado o buraco remanescente para se instalar por lá. Minha
cabeça parecia cheia de água suja e todo meu torso, do peito ao baixo-ventre, haviam se
transformado numa massa disforme. Morgado, consegui pegar o ônibus e capotar no último
banco. Acordava de vez em quando, flashes rápidos de placas pela estrada ("VENDE-SE
LEITÃO"), aparentemente desconexos. Acordei em Gravataí já com o sol batendo na cara e era
HORA DE TRABALHAR. O senso de ultraje em se chegar ao serviço levemente embriagado é um