Delírio do Verbo: O Jornalismo Gonzo e a realidade ... - Flanador

tinha o cartão e a credencial colorida. Lembro que havia toda uma pantone de credenciais,
restringindo ou liberando acessos e que a dele era verde. Um verde sinaleira, desses que fazem
sinal para abrir caminho. Ele queria que eu fosse com ele assistir a uma sessão fechada de uns
longas latinos, e eu me senti constrangido em dizer não. O sujeito já estava comigo há mais de
duas horas, havia me pagado almoço, cerveja. Lembro de ter mencionado algo sobre
acompanhar a exibição dos filmes à noite no Palácio dos Festivais. Eu não tinha a mínima noção
de como faria para entrar lá. (Foi a primeira vez que eu notei a sua credencial.)
Ele foi quem tomou a iniciativa. Fomos até a organização, eu ainda sem entender nada, foi então
que ele pediu um ingresso da cota que ele tinha como cortesia de convidado do evento. Assim,
em questão de minutos, ele tinha modificado toda a minha viagem. No entanto, mesmo me
sentindo o ingrato por abandonar o amigo, resolvi ficar até o fim da Mostra de S-8. Ainda lembro
dele rindo e balançando a cabeça de um lado para o outro na penumbra do cinema, enquanto eu
tentava explicar que não se tratava de uma questão estética, mas de solidariedade com amigos
meus - cujo filme eu ainda não sabia que não seria exibido - que não estavam lá. Ele me pediu o
cartão de novo e anotou o número e o quarto do hotel em que ele estava hospedado e se
despediu. Eu não consigo lembrar a cara que ele fez, mesmo por que eu não recordo um traço
sequer de seu rosto. Eu ainda lembro do cartão, do carpaccio que ele pagou, da credencial
verde, mas essas coisas todas surgem como adereços de uma sombra e eu não entendo como
isso pôde se manter na minha cabeça senão pelas conseqüências que desencadeou.
Ok, mas penso que me precipitei, e acabei num caminho sem saída. O jeito é voltar no labirinto
dos acontecimentos e tomar outra direção: o saguão do centro de eventos do Hotel Serrano, o
entroncamento mor da história. Foi ali que eu conheci o produtor paulista, ali aconteceria o
coquetel, mas antes de tudo foi ali que encontrei o Furasté. Lembro que achei muita graça ao
encontrá-lo no quiosque de informações do Governo do Estado. Afinal, percorrer cerca de 116
quilômetros, para então encontrar um conterrâneo, praticamente um vizinho e além de tudo
colega de faculdade. No entanto, agora que as recordações vão se encadeando e tomando
sentido, preciso fazer um breve parêntese (a partir de agora só irei me referir ao amigo como
Acácio. Não para lhe preservar a identidade, que para isso já é tarde. Mas por que essa é a sua
função na história).
Sem que eu tivesse lhe contado nada, Acácio percebeu a minha situação.
Provavelmente foi a mochila que me denunciou. Ele quis ser solidário e, como já era meio-dia e
não havia muitas pessoas no Serrano, abriu a guarda de sobre o café e os chocolates. Os
chocolates estavam num pequeno balaio de vime e cada vez que eu metia a mão ali, metia cinco
envelopes daqueles no bolso - é de se notar que para essas coisas eu sou ambidestro. Assim
que constituí um pequeno estoque, me dediquei à degustação. Nessas horas que a gente
percebe que o chocolate é uma droga, e o sujeito ao consegui-lo tem momentos de consumo
compulsivo. Principalmente se for desses chocolates de envelope. Eles são fininhos, do formato
de uma hóstia, passam quase desapercebidos pela boca, e aí é que está o perigo.
Há também uma explicação semiótica, um certo apelo erótico nestes chocolates que reside
principalmente na forma como estes se assemelham a certos atributos das camisinhas (ou seria
o inverso?). Ambos possuem uma embalagem de envelope quadrada que deve ser rasgada para
ser aberta. Os dois também utilizam-se de sabores similares, quando não idênticos, em seus
produtos como morango, abacaxi, laranja, menta etc., para torná-lo mais atrativo. E, por último,
ambos remetem a um pecado capital (a gula ou a luxúria) ao mesmo tempo que se eximem
dele: o chocolate, apesar de remeter à gula, vem embalado numa porção tão ínfima que é
considerado produto de degustação. O mesmo acontece com a camisinha, ela é efêmera,
descartável, serve para uma transa só - e quem se satisfaz com uma foda só? - Por outro lado,
uma transa apenas também não implica compromisso, assim como a amostra do doce não
implica na chocolatria.
Mas eu só fui pensar nisso mais tarde, quando achei em meio ao coquetel a última das hóstias
de chocolate no meu bolso. É verdade, havia um coquetel. E a exibição dos S-8 havia encerrado
bem no seu início. Lembro a cena: uma turba de superoitistas jorrando da saída da sala de
projeção, sedenta por estímulos de uma ordem diversa daquele plano visual. O vinho calhou-nos