Seiteneinrichtung Word Standard - Max-Planck-Gymnasium

12. DIE 1848ER REVOLUTION IN SERRIG
Mein Vater konnte wunderbar erzählen: Von den Saarhalfen, vom Pittertsgeist, der dem
Nachtwanderer auf den Rücken sprang und sich bis nach Kirten tragen ließ; von den Wichtersmännchen,
die unter dem römischen Grabmal hausten, und von vielen andern schönen
Dingen.
Aber am besten gefiel mir die Husarengeschichte mit dem Baumrollen, dem Zipfelmützenwerfen
und dem Pfannkuchen auf der Schultafel. So ein Durcheinander in ein und derselben
Erzählung hatten wir noch nicht gehört.
Mein Vater sagte uns, das sei 1848 gewesen, das nenne man Revolution. Jedes Dorf an der
Saar hätte eine solche gehabt, sie sei von Trier gekommen. – Das Wort Revolution konnte
mein Geist nicht bannen. "Vater, was ist das, Revolution?" Der Erzähler stockte. "Ach", sagte
er dann kurz, "dann weiß keiner, wo er dran ist, und jeder macht, was er will." Ich war zufrieden.
Ich bin’s noch heute. Mein Vater hat recht gehabt. Die Revolution in meinem Saarheimatdorf
am Fuß der Klause trug sich so zu: ... An einem Sonntag bleiben die Männer in den
sauberen blauen Kitteln unter der mächtigen Linde zu Kirten an der Kirche zurück. "Wat hun
de Männer dann neis?", sagt Lächkahlen Wes und dreht sich an der Battesmühl noch zweimal
um. Sie ist stets die letzte von der Frauenseite. "Bst, bst!" macht da Zeimets Ehm, "et es Revelutziun
en Triär, et geit gint de Preißen!" Dann erzählt er, immer ängstlich Umschau haltend,
von den Barrikaden der Trierer Straßen; wie man einen Laden geplündert, Freiheit,
Gleichheit, Brüderlichkeit gerufen. "De Schandärm, de Firschter, de Burgermeischter und de
Preißen, die hun all necht mih se son." Da geht ein heftiges Rauschen durch die Linde. Den
Schrei der hundert Männerkehlen geben die Saarberge im vielfachen Echo wieder: "Die hun
all necht mih se son."
Bei Franzen auf der Saar werden an dem Sonntag viele Schoppen Saarwein getrunken und
noch viel Viez daheim. Am Montagmorgen kommen die Schuljungen nur ungern zur Schule.
Einer von den Großen sagt eben zu dem Michel aus der Tunnengaß: "Se hun all necht mih se
son." ... Batsch, batsch, da klatscht es. Mein Großvater, ihr Lehrer, steht da ruhig auf der großen
Steintreppe. "Dürfen die Jungen auch Revolution machen?" – "Nein" – "Haben wir Schule?"
– "Ja, geht schön rauf." Da stampfen die 90 die breite Treppe hinauf, dann kommt die
schmale Eichentreppe, nun links herum in den Saal. Ganz genau so wie vorgestern morgen,
und das soll nun Revolution sein? Dann wird gerechnet geschrieben und gelesen. Mein Großvater
geht aber sehr oft ans Fenster, als ob er jemand erwartete. Der Unterricht stockt. Die
Sonnenuhr, die auf dem Fensterbrett steht, zeigt die Pause an. Die Jungen zittern vor Erregung
und Neugierde. Sie ahnen und fühlen: es wird gleich etwas Wichtiges geschehen. "Heielo, lo
kommen se." Die Männer tragen eine lange Stange herbei. Zwischen Schule und Pfarrhaus,
auf dem freien Platz wird sie emporgerichtet. Eine Rolle Tabak steckt oben drauf, bunte Bänder
flattern herum. "Dat es de Freiheitsbaum!" ruft einer aus der Wohnergaß. "Juhu, Freiheit –
necht mih se son. – Gleichheit. Juhu, kei Ferschter, kei Schandärm! – Brüderlichkeit. Juhu!" –
"Wahrhaftig", sagt mein Großvater, "sie tanzen." Der ernste Mann kann nicht anders, er muß
lachen bei allem Elend. Die Zipfelmützen fliegen, die blauen "Schippen" flattern, die steifen
Beine schreiben wunderliche Zeichen.
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