Libro_En_ el_Reinodela_Sal.pdf - Editores Alambique

dolor, con los días, se convirtió en otro perro que lo seguía por cualquier
lado. Uno que no tenía que alimentar. Al Pato siempre tenía
que darle alguna sobra de pescado, una patada, un hueso, alguna
pluma. El calor del verano convertía los contornos en sequedad y
rameríos que no terminaban de morirse nunca. Las montañas eran
devoradas por la sarna de la quemazón que roía cuanto encontraba.
Si las trampas medio funcionaban, no ofrecían presas dignas ni
de escupir, por lo que a aquel gargajo de hombre no le quedó otra
que robarse alguna gallina ciertas noches más oscuras que su hambre.
Mientras la mano no se arreglara tendría que recurrir a lo que
fuera. Robar no era para él, pero menos morirse sin llegar a terminar
su venganza. Faltaba tan poco. Forzándose a ponerse bien, Sandoval
volvió a nadar en el mar sin dejar de pasar, con un brazo, el rastrillo
para engalanar su calle, dejándolo mocho y desdentado, como el
dueño. Al saber que la mano aguantaría maltrato comenzó a estudiar
la manera de quitar el último árbol: el frondoso, grueso y fuerte
guanacaste. Él sólo no resistiría traérselo abajo a pura hacha. Unió
cada pedazo de cuerda hasta formar una sola gran culebra despellejada,
la cual amarró en posición triangular con otros dos árboles que
no interrumpían su calle, y que podían apuntalar y dirigir la caída
del guanacaste. Luego comenzó a excavar la base del tronco. El viejo
pico y el pedazo de pala sacaron chispas contra las piedras y los
nudos de árbol que fueron surgiendo. Trabajaba sin detenerse, a ritmo
sostenido. “Despacio porque precisa”, mascullaba. De manera
que no quedaba exhausto al final de la jornada, que terminaba muy
entrada la noche. Si la furia y su ceguera hubieran dejado un campito,
habría sentido el polvo caliente escociéndole la garganta y la nariz,
el ardor de la moledura de pellejo en que se le había convertido
la piel, abrasada por el sol brutal, inconmovible, que a veces parecía
evaporar el camino que engendraba a mano limpia.
Sandoval, descalzo, caminaba por entre la tierra recién movida
sin sentir las puntas de piedra que quedaban por barrer. Hacía mucho
había destrozado las viejas botas de cuero, cuya suela incluso
llegó a encarnársele en la planta de los pies, debido al calor de la
tierra y su andar por todas partes. Su última camisa, un terrón innecesario
para sus carnes flacas y estiradas como coyundas, la
guardó para estar presentable el día en que inaugurará su calle. Los
jirones de lo que un día fue una pantalón, eran una tiesura en cuyos
recovecos anidaban colonias de hormigas que comían su sudor
mezclado con orines, tierra y sobras de carne cruda de pescado,
que caían y se adherían a lo que hacía mucho habría sido tela. Por
fin, cuando no podía ni ver con claridad debido a los chorros de
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