Libro_En_ el_Reinodela_Sal.pdf - Editores Alambique

arrimara”, muchas mujeres se abrieron de piernas. Sandoval, empujado
por el guaro que le toreaba la jactancia, mientras hacía negocio
compartió sus habladas con los vecinos, incluido El Albino,
que entonces tenía un callamiento de recién llegado que se confunde
con timidez. El antiguo marino cuenta las aventuras de su
trabajo en el Canal, su recuerdo favorito junto con lo del barco
griego. Amparado al frescor de la tarde, sus evocaciones se mezclan
con el aroma de los árboles de naranjo agrio que él trajo. De
ellos sacaba los tallos tiernos que daban el sabor tan dulcito y apetecido
a su famoso guaro. Decían que no sólo alegraba sino que
curaba la calentura, las mordidas de culebras, la flacura y alborotaba
las ganas de quedar entrepiernado.
Contar su sueño de tener un hotel fue otra salida de engreimiento
de Sandoval provocada por la chispa de la bebida. A fuerza repetirlo
también pasó a entremezclarse con todos. Cada uno añadía elementos.
Despierto o ensoñando. En solitario o en compañía. En la sobriedad
del implacable yugo del trabajo o el de la borrachera, las
más de las veces. Al tal punto llegó aquello que en más de una ocasión
casi corre la sangre, debido a los pleitos por decidir de quién
fue una u otra idea para el gran sueño de Sandoval. Que por lo menos
no cambió de nombre. Al menos no estando él presente.
Sandoval embucha un trago de aguardiente. Ronronea como un gato
montés tras quitarse el sudor de la frente con el dorso de las manos,
desamarra la mirada perdida de cuando se quedaba viendo hacia el
mar. La que hace igual que si estuviera a punto de encontrar cómo
perderse en alguna nadita de la lejanía. Como si el océano entero
cupiera en el palpitante y refulgente azul de los ojos. Al boquear espuma
y temblar de pies a cabeza, agita el marco de madera con su
recorte de periódico, que de tanto sacudirlo resquebrajó el vidrio.
De una esquina extrae y desdobla un papel. Es la traducción, más
café que amarillenta, escrita con pluma en letras grandes. Parece
que el sueño mordiera su tripa, preparándose a salir con su escozor.
Él construiría su hotel en la rajadura violenta del agua que marcaba
la frontera norte. El Gran Hotel Roosevelt, o “Rusvelt Jotel”, como
se ufanaba en decir. Sería el más importante del gran río del norte,
en el que de seguro pronto los gringos construirían otro canal. Porque
él sí sabía. Su hotel sería el más valioso, por el que siempre lo
recordarían. Exacto a los que hacen los americanos. O mejor, igual a
su casa. O el del Canal, el Tivoli o Tívoli, no recuerda. El suyo sería
superior. Por lo menos igual. De madera, con tres o cuatro torres la-
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