Libro_En_ el_Reinodela_Sal.pdf - Editores Alambique

sudor mezclados con polvo que le escocían los ojos, hinchándoselos,
comenzaron a revelarse entre el olor de la tierra aflojada las
primeras raíces, profundas, antiguas, poderosas. Las descubría y
seguía su rastro por la tierra hasta donde podía, sacándola hasta tener
lo suficiente para llenar su magullado balde, un gruñido de
óxido, y al hombro hacer los viajes para tirar el desperdicio camino
abajo. Con los días, era como si hiciera un gigantesco queso, de
esos que tienen grandes huecos y que huelen a pies rancios. Sólo
que su queso era de tierra y raíces, y el olor a podrido era debido a
la brotazón que llevaba por piel. Al tener un mínimo de campo en
el entretejido, Sandoval amputaba las raíces con lo que quedaba de
cuchillo o con su gastada hacha de mano. Pensaba que era como
limpiar los dientes de la tierra.
Acumulaba leños que sacaba y amontonaba, hasta hacer atados
que cargaba con dificultad para ir a dejarlos, crujiendo, para que les
diera sol cerca de la entrada de la cocina de la cueva maloliente de
lo que alguna vez fue una casa, la suya. Mientras aquella costra de
hombre iba y venía, doblado por fuera por el peso de la madera y
por dentro por el peso del odio, un último pensamiento cruzó por su
cabeza, casi desconectado de su conciencia, o alma, si quedaba. Cada
carga que tiraba se imaginaba que era un puñado de las letras o
de la salumbre de la tierra. Duró más de lo que en un principio calculó,
pero no tenía otra opción. Él solo tenía que poder y pudo. Una
tarde, igual a cualquiera. Gotas de sudor frío cosieron la frente de
quien no hacía mucho había sido humano. Un temblor incontrolable
lo cubrió por ráfagas. Echó hilillos de espuma, barrió los alrededores
con una mirada rabiosa. No supo por qué. Respiraba agitado. Se
supo cerca de su triunfo. Cuando el árbol comenzó a inclinarse, percibió
algo que creyó respeto. En otra época se habría sentido avergonzado
de haberlo arrancado, al tiempo que orgulloso de poder
hacerlo, si su deseo de revancha con El Albino, y con la vida misma,
no hubiera sido mayor. Un crujido siguió a otro. Luego otro, y
otro, hasta que el viejo árbol cedió ante la falta de tierra y, apuntalado
por los mecates, cayó hacia un lado, pendiente arriba, de lo que
pronto sería su calle. Ese fue el estruendo que muchos oyeron en la
distancia. Al ver al árbol derrotado, Sandoval lloró y lloró hasta tragar
sus propias lágrimas, mezcladas con la tierra recién excavada
que se le pegaba como sarna en cada rincón del cuerpo, pegosteándole
el pelo, abriéndole estrías en la cara. De pena, quizás. De orgullo,
tal vez. De delirio, sin duda. Pero sobre todo de porque sí.
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