Libro_En_ el_Reinodela_Sal.pdf - Editores Alambique

tanta variedad que era difícil diferenciar alguna fuera de las Morphos
de líquido azul palpitante. Aquellas marejadas tornasoladas
iban y venían hacia el bus, saltándolo si salían de los costados o sorteándolo
si aparecían de frente, desapareciendo como si fueran parpadeos
de los árboles. De pronto, al superar una curva sobre una ligera
pendiente, fueron sorprendidos por tropas de monos que desde
el follaje producían chillidos de múltiples modulaciones, bamboleándose
entre las ramas. Sandoval sonreía: parecía que alguien los
había contratado, o que salían para hacer huir a la bestia de lata y
humareda. Más duró la orden del deseo al cerebro que los turistas en
desenfundar de nuevo las cámaras fotográficas para quedarse congelados
en dirección de los otros monos. Una brevedad de aturdimiento,
que cualquiera interpretaría como respeto, precedió la ráfaga
de flashes que en instantes no dejó mono alguno.
Lo único que se oía era el ronroneo del autobús en medio de un
silencio más espeso que el humo que dejaba escapar, el cual fue
roto por el accionar de una cámara fotográfica más. Se trataba de
un “Sin duda japonés” quien, al exprimir su primera cámara, desenfundó
otra más grande con tanta rapidez que Sandoval no pudo
evitar una mueca, entre desagrado y asombro, que el extranjero
confundió con una sonrisa de complicidad. Pronto, un estallido de
frases de admiración de otros turistas, en distintos acentos europeos
de inglés, se desgranó por la enramada como testimonio del
primer enfrentamiento con el trópico salvaje. Sandoval insiste en
su mueca mecánica que semeja una risa, en lugar de comenzar a tirar
pasajeros por las ventanas. La mujer rechoncha y rubia, de pelo
corto y con un inconfundible acento alemán lo descubre y le contesta
con una sonrisa. Pensará que aquel tipo moreno que no toma
fotos es un oriundo amable que siempre ríe porque en este país sí
aman al turista, según dicen unos pequeños desplegables en las
agencias de viajes.
Sandoval saca una botella con agua y se embucha otra de sus
pastillitas. El ardor quiere gatear, no hay que atenerse. El resto de
media hora de camino se consume en silencio hasta que desembocan
justo donde la montaña se rinde ante la vista del mar: un
paso cercado por dos largas lenguas de zacate meticulosamente
recortado y regado, flanqueadas por palmeras enanas y alternadas
bouganvilleas amarillas y azules. “Casi es placentero”, se dice y
el autobús se detiene frente a un trillo de piedras blancas que
conduce hacia la recepción. Contrario a lo sucedido si el viaje
hubiera sido hecho por criollos, quienes se habrían apelotonado
hacia la puerta con el vehículo en marcha, los extranjeros bajan
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