Pujals-Esteban_ed_La-Lengua-Radical_Editorial-Gramma_1992

What can you tell me about the faux-naif! asked the Male.
There is something in your question that reminds me of masturbating
while reading Wordsworth. The reader effaces the merits of the poet's
journey at the same time as she follows it with enthusiasm. A great
inarticulateness has overcome her as she encounters the high rhetoric.
We were standing against the crumbling wall of the fort as 1 spoke.
The wind was taking my words away from me. The Male was still
watching the sheep race back to richer pastures long after they had
reached that destination. It is possible to become very fond of a trace, a
story that is always the same.
Epilogue
Rituals are like ducks in pink water, says the Male. Like everything
el se he says, this is form out of the blue. In the background Baudelaire
imitates an orator: If 1 am not decorated for having done my duty, 1 will
cease to do it. .. Words come to he Male. They are not willed into being.
There is a sinking feeling at the end of any utterance. The last word may
by accident use up the potential of all the others. Then the pitch downward
will be into the eternity of the Male' s mind, his endless spontaneity and
lack of preference. When 1 drink pink water out of the bowl shaped from
his head, he looks at my throat. Bolus, says the Male. This seems to cover
up sorne kind of disparity. The desire to be touched is overwhelming. But
whose desire is it This relates to our initial conversation, where one word
could be taken to the land of many.
My Story
SPEAKING IN A ST ATE of fidelity to the subject, living flesh though
it may be, is similar to assuming one has acquired the song of birth
through the ritual repeating of the names and gestures of newborn infants.
This makes me want to cry. But 1 can't líe: no way am 1 going to disguise
myself in the habit of that body, the one that isn't mine.
My story will neverturn out because ofthe mass surrounding its small
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¿Qué puedes decirme delfaux-naif! preguntó el Varón.
Hay algo en tu pregunta que me hace pensar en masturbarse leyendo
a Wordsworth. El lector eclipsa el mérito del viaje del poeta al tiempo que
lo sigue con entusiasmo. Es invadido por una enorme incapacidad para
el habla en el momento mismo de su encuentro con la retórica.
Hablaba yo apoyada contra el muro ruinoso de la fortaleza, el viento
se me llevaba las palabras. El Varón seguía observando a las ovejas correr
hacia los pastos mejores mucho después de que ellas hubieran alcanzado
su destino. Es posible cogerle un intenso cariño a un rostro, a un cuento
que es siempre el mismo.
Epílogo
Los rituales son como patos en un agua de color rosa, dice el Varón.
Dice esto, como todo lo demás, de repente y sin justificación. Alfondo
Baudelaire imita a un orador: si no me condecoran por cumplir con mi
deber, dejaré de cumplirlo ... Le vienen al Varón palabras. No obedecen
a su voluntad. Al terminar cada frase hay una sensación como de
inquietud. La última palabra puede accidentalmente agotar la capacidad
potencial de todas las demás. Resulta entonces el descenso en una caída
en la eternidad del pensamiento del Varón, en su espontaneidad infinita
yen su incapacidad para preferir. Cuando bebo agua rosa del cuenco que
tiene la forma de su cabeza, él me observa la garganta. Dice el Varón:
bolo. Esto parece disimular una disparidad de algún tipo. El deseo de ser
tocada es abrumador. Pero ¿de quién es este deseo Esto está relacionado
con nuestra conversación inicial, en la que una palabra podía ser conducida
a la tierra de las palabras múltiples.
Mi historia
HABLAR EN ESTADO de fidelidad al tema, aunque sea carne y hueso,
se parece a pensar que ha asumido una el canto del nacimiento mediante
la repetición ritual de los nombres y de los gestos de los recién nacidos.
Esto me hace querer llorar. Pero soy incapaz de mentir: no voy a
disfrazarme con el hábito de ese cuerpo, del que no es mío.
No saldrá nunca nii historia por la masa que rodea sus simulaciones
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