Les yeux de Leilan

dictées, ne pouvait les effacer, il ne pouvait que les exécuter.
Il avait les yeux dans le vide. Son anéantissement était total. Ce Masque avait raison. Ses
filles payaient des crimes qu’elles n’avaient pas commis et lui, malgré sa couronne, ne
pouvait rendre justice. C’était lui l’être immonde, pas celui qui avait emmené son troisième
enfant.
Il revoyait, malgré les années passées, le visage de celle qu’il n’avait jamais cessé
d’aimer. Sa reine, sa vie s’était enfuie de ces Mondes. Peut-être avait-elle cru qu’il était
l’auteur du massacre des nouveau-nés ? Il avait bien eu le premier geste de violence sur
Éléa.
Ses yeux gris cendre laissèrent échapper une larme sur sa joue soudain ridée.
Deux chariots quittaient le palais, les trente enfants d’Éade, recouverts d’une toile de
jute, s’étaient plaqués sur leurs planchers et les artistes récemment enfermés s’éclipsaient
aussi avec soulagement.
Aucun garde n’arrêtait leur progression dans la basse cour : les cinq surveillant les écuries
et les dix en faction devant les chariots avaient été maîtrisés par Erwan. Son corsouflet
n’était pas seulement un instrument de musique. Au moyen de petites pointes enrobées
d’une substance endormante de son cru, l’Akalien l’employait aussi comme arme
neutralisante. Les soldats de la passerelle ne s’occupaient pas d’eux. Concentrés sur les
bourrasques de plus en plus violentes sur le pont, ils regardaient vers l’extérieur et n’avaient
pas remarqué leurs manigances dans la cour. En toute logique, les sariclès n’avaient pas
regagné leur poste, et la liberté allait sourire aux enfants d’Éade et à leurs sauveurs.
Cachés derrière un poteau de l’écurie, des yeux fins et excessivement tirés en amande les
regardaient dépasser la passerelle et s’enfuir dans le vent, devant les gardes sans réaction.
L’espion se leva. C’était un petit garçon d’environ huit ans. Les épreuves de son enfance lui
avaient appris la dureté de la vie mais son esprit précocement vieilli se dissimulait derrière
un visage mutin, renforcé par l’irrégularité de ses deux grosses incisives. Un petit livre
dépassait de la poche arrière de son pantalon.
Avec prudence, il regagna la grande cour d’honneur éclairée seulement par quelques
sourdes flammes dans des torchères en fer. Puis, il s’élança vers le perron d’une galerie. Il ne
savait pas où se trouvait la salle du trône, mais il se dirigeait dans la direction la plus
logique : le sommet du donjon. Il prenait tous les escaliers qui montaient. Ses grossiers
souliers s’enfonçaient dans l’épaisseur des tapis. Les grandes arcades semblaient se courber
sur ce petit bout d’homme intimidé. Il était si étranger à ces lieux avec sa frange brune trop
longue et son pantalon troué au genou.
En chemin, un son lui glaça soudain le dos : un bruit de corne s’entendait au loin dans la
capitale. Oubliant sa réserve, il se mit à courir dans les escaliers. Il s’étala de tout son long
mais se releva sans y prêter attention. Il avait désobéi en ne s’enfuyant pas avec les autres.
Le signal allait faire partir le Masque : il allait se retrouver seul dans le château !
L’angoisse le prenait au fur et à mesure qu’il tournait dans les galeries interminables du
palais. Il réalisait son erreur. Il n’arrivait pas à trouver son chemin. Il avait peur. Sur les
tapisseries, de terribles créatures se mirent à effrayer sa trop grande imagination. Elles le
fixaient, l’épiaient, prêtes à lui sauter dessus ! Il s’enfuit du couloir et en prit un autre. Il
ferma les yeux pour retrouver son courage et revenir à la réalité. Le palais était trop grand !
Les galeries se ressemblaient toutes, les peintures représentaient pour lui toujours les