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12 - Où l’on côtoie l’infiniment petit de la saloperie du mondeOn sauta dans le ferry-boat, au moment où il quittait le quai. J’avais pousséBatisti plus qu’il n’avait sauté. Avec force, et sans le lâcher. L’élan l’entraîna au milieude la cabine. Je crus qu’il allait perdre l’équilibre et s’affaler, mais il se rattrapa à unebanquette. Il se retourna, me regarda, puis s’assit. Il souleva sa casquette ets’épongea le front.- Les Ritals ! dis-je. Et j’allai payer.Je les avais repérés au moment où Batisti me rejoignait devant l’embarcadèredu ferry-boat, place aux Huiles. Ils le suivaient à quelques mètres. Pantalons de toileblanche, chemises à fleurs, lunettes de soleil et un sac en bandoulière. Comme l’avaitdit Djamel, ils se la jouaient touristes à fond. Je les reconnus immédiatement. Ilsdéjeunaient derrière nous, l’autre jour, au Bar de la Marine. Ils étaient partis quandBatisti m’avait quitté. Batisti les avait sur le dos. S’ils m’avaient suivi dans le Panier,c’est parce qu’ils m’avaient vu avec lui. Je pouvais le penser. Cela semblait juste.Les Ritals ne me filaient pas. Ni personne. Je m’en étais assuré avant d’allerrejoindre Batisti. En quittant Marie-Lou, je descendis la rue Estelle, puis je pris la rueSaint-Ferréol. La grande rue piétonne de Marseille. Tous les grands magasins étaientconcentrés ici. Nouvelles-Galeries, Mark et Spencer, La Redoute, Virgin. Ils avaientdétrôné les beaux cinémas des années soixante, le Rialto, le Rex, le Pathé Palace. Iln’y avait même plus un bar. À sept heures, la rue devenait aussi vide et triste que laCanebière.Je m’étais plongé dans le flot des flâneurs. Petits bourgeois, cadres,fonctionnaires, immigrés, chômeurs, jeunes, vieux… Dès cinq heures, tout Marseilledéambulait dans cette rue. Chacun se côtoyait naturellement, sans agressivité.Marseille était là dans sa vérité. Ce n’est qu’aux extrémités de la rue que les clivagesrenaissaient. La Canebière, implicite frontière entre le Nord et le Sud de la ville. Etplace Félix-Baret, à deux pas de la Préfecture, où stationnait toujours un car deC.R.S. À l’avant-poste des quartiers bourgeois. Derrière, les bars, dont le Bar Pierre,sont depuis un siècle le lieu de rendez-vous, le plus avancé dans le centre-ville, de lajeunesse dorée.Sous le regard des C.R.S., le sentiment, toujours, d’une ville en état de guerre.Passé ces limites, regards ennemis, et peurs ou haine selon que l’on s’appelle Paulou Ahmed. Le délit de sale gueule est ici loi naturelle.J’avais marché sans but, sans même m’attarder devant les vitrines. Jeremettais mes pensées en ordre. De la mort de Manu à celle d’Ugo, le fil desévénements se dévidait. Même sans rien en comprendre, je pouvais les ordonner.Pour l’instant, cela me satisfaisait. Les adolescentes qui déambulaient me semblaientplus belles qu’à mon époque. Sur leur visage se lisait le croisement des migrations.Leur histoire. Elles marchaient sûres, et fières, de leur beauté. Des Marseillaises, ellesavaient adopté la même démarche languissante, et ce regard, presque effronté, si vosyeux s’attardaient sur elles. Je ne sais qui avait dit qu’elles étaient des mutantes, maiscela me paraissait exact. J’enviais les jeunes garçons d’aujourd’hui.Rue Vacon, au lieu de continuer sur le quai de Rive-Neuve, jusqu’àl’embarcadère du ferry-boat, je pris à gauche. Pour descendre dans le parkingsouterrain du cours d’Estienne d’Orves. J’avais allumé une cigarette et j’avais attendu.La première personne qui apparut fut une femme d’une trentaine d’années. Tailleursaumon, en lin. Rondelette. Très maquillée. En me voyant, elle eut un mouvement de