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l’Astra spécial en poche. Je lui fis part de mes trouvailles chez Mourrabed. Il regardale flingue déposé sur son bureau.- Le troisième homme, il est toujours dans la nature. Alors, si t’as le temps…- T’es persévérant, dit-il avec un petit sourire.- La chance.En refilant Farge à Loubet, je bottais en touche. Pas d’Auch sur le dos. Pas deMorvan non plus. Loubet était autrement respecté que moi. Il n’aimait pas qu’on lefasse chier dans ses enquêtes. Il ferait son boulot.Je lui passai sous silence Toni. Il conduisait le taxi. Cela n’en faisait pas untueur, ni un violeur. Au mieux devrait-il répondre de ses liens avec les deux tueurs.Ceux-là étant morts, Toni pouvait raconter n’importe quoi. Comme je n’avais qu’uneconviction, mais pas de preuve, je préférais garder une longueur d’avance sur tout lemonde.- D’avoir des crouilles à vot’palmarès, ça vous plaît, hein ? lâcha le « squatter »Mourrabed dans un sursaut de colère.- Les Arabes c’est pas un problème. Toi, oui.Je lui dis que j’avais rencontré son avocat et que, malheureusement, il nepouvait rien pour lui maintenant. Par pure méchanceté, j’ajoutai que, s’il le voulait, jepouvais téléphoner à sa petite fiancée.- Ton avocat m’en a dit grand bien, de Jocelyne. Je crois que pour le mariage,c’est râpé !Ses yeux se brouillèrent. D’un voile de larmes impossibles. Il n’était plus quedésespoir et accablement. La haine disparaissait. Mais elle reviendrait. Après desannées de taule. Plus violente encore.Il finit par craquer. À force de menaces, d’infos bidons. Et de claques. Farge lefournissait en dope et lui apportait régulièrement des flingues. Les armes, c’étaitdepuis six mois. Son boulot était d’en fourguer à quelques potes qui avaient vraimentdes couilles. Mais lui, il y touchait pas. Il trouvait des clients, c’est tout. Et il se faisaitune petite commission. C’est Farge qui tenait le magasin. Avec un autre type. Ungrand baraqué. Cheveux très courts. Les yeux bleus, comme de l’acier. Wepler.- J’peux avoir des fringues convenables ?Il faisait presque pitié. Son tee-shirt était auréolé de sueur et son caleçonarborait des taches jaunes de gouttes de pisse. Mais je n’avais pas pitié de lui. Il avaitfranchi depuis longtemps la ligne blanche. Et son histoire personnelle n’expliquait pastout. Jocelyne, pas la peine de l’appeler. Elle venait de se marier, avec un connard depostier. C’était qu’une salope. Le pédé, c’était rien que son frère.Il n’y avait pas de comité d’accueil chez Marie-Lou. Le studio était tel qu’ellel’avait laissé. Elle fit ses bagages rapidement. Pressée de se tirer. Comme quand onpart en vacances.Je portai les valises jusqu’à sa voiture, une Fiesta blanche, garée en haut de larue Estelle. Marie-Lou bouclait un dernier sac d’objets auxquels elle tenait. Ce n’étaitpas des vacances, c’était un vrai départ. Je remontai la rue. Une moto, une Yamaha1100, se gara devant le pont qui enjambe le cours Lieutaud. Marie-Lou habitait aprèsle pont. Un immeuble accroché aux escaliers qui montent au Cours Julien. Ils étaientdeux. Le passager descendit. Un grand blond tout en muscles. Il joua des biceps à enfaire craquer les manches de son tee-shirt. Ce mec-là, c’était monsieur Muscles. Je lesuivis.Marie-Lou sortait. Monsieur Muscles alla droit sur elle. Il l’attrapa par le bras.Elle se débattit puis m’aperçut.- Y a un problème ?