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échangé six ou sept phrases. Aussi brèves que banales. Nous buvions avecapplication. C’était ce qui me convenait le mieux. Molines était de l’équipe d’Auch. Ilfaisait le pied de grue sur le trottoir devant O’Stop. Il semblait s’ennuyer ferme. Jequittai mon tabouret en commandant une nouvelle tournée.Je lui fis l’effet d’un pantin sortant de sa boîte. Il sursauta. Visiblement, maprésence ne le transportait pas de joie.- Qu’est-ce que tu fous là ?- Un je bois, deux je bois, trois je bois, quatre je mange. À partir de cinq, j’airien décidé. Et toi ?- Service.Pas causant, le cow-boy. Il s’éloigna de quelques pas. Je ne devais pas méritersa compagnie. En le suivant des yeux, je les vis. Le reste de l’équipe, à des angles derues différents. Besquet, Paoli au coin de la rue Saint-Saëns et de la rue Molière.Sandoz, Mériel, que Molines venait de rejoindre, rue Beauvau. Cayrol faisait les centpas devant l’Opéra. Les autres échappaient à mon regard. Sans doute dans desvoitures stationnées autour de la place.Venant de la rue Paradis, une Jaguar gris métallisé s’engagea dans la rueSaint-Saëns. Besquet porta son talkie-walkie à sa bouche. Paoli et lui quittèrent leurposte. Ils traversèrent la place, sans se soucier de Cayrol, et remontèrent lentement larue Corneille.D’une des voitures sortit Morvan. Il traversa la place, puis la rue Corneille,comme s’il allait entrer à La Commanderie, une boîte de nuit où se côtoyaientjournalistes, flics, avocats et truands. Il passa devant un taxi garé en double file justedevant La Commanderie. Une Renault 21 blanche. Son voyant était sur « occupé ».Au passage, Morvan frappa de la main sur la portière. Négligemment. Puis il continuason chemin, s’arrêta devant un sex-shop et alluma une cigarette. Un coup sepréparait. Je ne savais pas quoi. Mais j’étais le seul à le voir.La Jaguar tourna, et se gara derrière le taxi. Je vis Sandoz et Mériel s’avancer.Cayrol ensuite. Ça se resserrait. Un homme descendit de la Jaguar. Un Arabe,balèze, en costume, cravate, la veste déboutonnée. Un garde du corps. Il regarda àdroite, à gauche, puis ouvrit la portière arrière de la voiture. Un homme sortit. AlDakhil. Merde ! L’Immigré. Le chef de la pègre arabe. Je ne l’avais vu qu’une seulefois. Lors d’une garde à vue. Mais Auch n’avait rien pu retenir contre lui. Son garde ducorps ferma la portière et se dirigea vers l’entrée de La Commanderie.Al Dakhil boutonna sa veste, se pencha pour dire un mot au chauffeur. Deuxhommes sortirent du taxi. Le premier, une vingtaine d’années, petit, en jeans et vesteen toile. L’autre, de taille moyenne, guère plus âgé, les cheveux presque ras.Pantalon, blouson de toile noire. Je notai le numéro du taxi au moment où il démarra :675 JLT 13. Un réflexe. La fusillade commença. Le plus petit fit feu le premier. Sur legarde du corps. Puis il pivota et tira sur le chauffeur qui sortait de la voiture. L’autrevida son chargeur sur Al Dakhil.Il n’y eut pas de sommations. Morvan abattit crâne rasé, avant qu’il ne seretourne. L’autre, tête baissée, son arme à la main, se faufila entre deux voitures.Après un coup d’œil derrière lui, rapide, trop rapide, il recula. Sandoz et Mériel tirèrenten même temps. Des cris s’élevèrent. Il y eut soudain un attroupement. Les hommesd’Auch. Les curieux.J’entendis les sirènes de police. Le taxi avait disparu derrière l’Opéra, par la rueFrancis Davso, à gauche. Auch sortit de La Commanderie, les mains dans les pochesde sa veste. Dans mon dos je sentis les seins chauds de Marie-Lou.- C’qui s’passe ?- Rien de beau.